Días de viaje

Zagora (Marruecos). 2010.

 

                                                           Yazd (Irán). 2016.  

Cormoranes y otros animales

 Un paseo por la costa esta misma mañana.

Desfiladero

                          Desfiladero de La Hermida (Cantabria)

Entonces tomabas un tren hasta Unquera. Allí esperabas el tiempo que hiciera falta para enlazar en autobús con Potes. Y en Potes intentabas subirte a otra camioneta que te dejaba en Fuente Dé. Luego tocaba acceder en teleférico a El Cable o armarte de valor para iniciar las empinadas rampas de los Tornos de Liordes. Todo dependía de los planes que hubiéramos hecho para abordar el Macizo Central de los Picos de Europa. Había otras variantes de acometida, pero no me quiero dilatar.

He estado un par de días por algunos de esos lugares y la fotografía muestra el Desfiladero de La Hermida a vista de águila. Una imágen inédita para mí hasta ayer. Pero viéndola pienso en todas las ocasiones en las que he atravesado esa vía y también en lo pequeñitos que somos.  

Papamoscas gris

Hierbas en el camino

No sé si la culpa la tuvo un bulbul, un gorrión pálido o el inocente guión de codornices. El caso es que ya son ocho los viajes.

Y ahí seguimos: pisando las hierbas de los caminos.

Escena para un museo

Palazzo Venezia. Roma, 2017.

                                                    A veces, la placidez...

El vuelo de la golondrina dáurica

                                   El vacío es la suma de la soledad y del silencio

                                   que a veces agita un viento dulce de alas extendidas.

                                   Entonces llega la calma y vuela, anónima, la golondrina

                                   sobre las heredades de los hombres.

                                   Nada hay en los tejados que nos importe.

                                   Y las copas de los árboles asemejan islas inseguras

                                   allá a lo lejos.

                                   Donde el verano se agosta.

                                                                                                              MCH

Música en viaje (Italia)

Un portento.

Albania desde el coche (y III)

Elina Duni

Eli Fara

Albania desde el coche (II)

Albania desde el coche (I)

Memoria

La ciudad de Roma es toda ella un monumento a la memoria de los hombres y las mujeres que han habitado sus límites a lo largo de la Historia. Sus edificios, sus museos y sus calles son buena prueba de ello. Y nosotros, pobres mortales, deambulamos por Roma con la boca llena de asombro y a punto del suspiro, evitando en lo posible al resto de la horda de la cual también formamos parte. 

Bajo el suelo de la ciudad aún hay, seguro, infinidad de tesoros de la grandeza humana por descubrir. Pero en el suelo de la ciudad, inadvertidas aunque no anónimas, entre el resto de sus adoquines hay incontables huellas de vidas truncadas por la miseria humana (que de todo tenemos).

Valgan éstas que aquí aparecen como humilde aportación a la memoria del que escribe.

La conquista de Albania

   Kruje. Albania.

Y ya estamos de nuevo en casa tras recorrer caminos por la mitad de Albania. 

Guardamos fechas en la agenda por si hay alguna ocasión para completar el círculo. 

La Blanca o el país de las águilas

"Capitalismo" Obra de Agim Sulaj (Tirana,1960)
http://www.agimsulaj.com/index.shtml

Y ya va siendo el día para calzarse la mochila y alcanzar el país del Alba, las tierras altas, la nación de las águilas junto al Jónico y el Adriático.

Que los pasos sean firmes y la mirada vuelva atenta.

Italia 1988

A finales de 1988 viajé por primera vez a Italia, al norte de Italia. Disponíamos de un Nissan Patrol al que habíamos habilitado una plataforma en la parte trasera que nos servía de cama, y bajo la cual acomodamos el equipaje, la cocinilla de butano y los víveres. El habitáculo que nos quedaba era bastante reducido y poco proclive a conservar la intimidad. De hecho, se hacía tan dificil revolverse en aquel espacio, dentro del saco de dormir, que para cualquier necesidad nocturna era obligatorio despertar al compañero y salir en orden y sin prisas del vehículo.

Además, hacía tanto frío en aquellas latitudes y en aquella transición del otoño al invierno que cualquier micción nocturna se hacía sumamente costosa a la par que rápida (aunque parezca una contradicción).

Recuerdo que, a falta de prendas térmicas de las que se usan ahora, nos calzamos el segundo día un pijama de algodón  bajo la ropa y no nos lo quitamos hasta el último. También recuerdo el chorro congelado de los grifos del camping de Florencia.

La fotografía está hecha mientras cruzábamos los Alpes en el viaje de regreso. Nunca había visto hasta entonces un lago helado.

Esto no es el Guggenheim

Escucho en la radio que la gente salía maravillada de las vistas que se podían admirar desde el edificio que inauguraron el sábado en Santander. Unas vistas que, efectivamente, ya estaban antes allí, tal como decía la persona a la que entrevistaban. Lo cual me induce a afirmar que lo único que ha sucedido es que, por arte de birlibirloque, nos han cambiado un paisaje público por un paisaje privado.  

Y encima nos han dejado un regalito.   

Francesca Ancarola

Ayer cerré un bucle que nació en el año 2007 en el hostal El Conventillo de la ciudad de Punta Arenas en Chile. Entonces, el chaval que estaba en la recepción me prestó por media hora el CD que escuchaba, concretamente "Lonquén", un homenaje a las canciones de Víctor Jara interpretado por Francesca Ancarola, que para mí era en aquel momento una completa desconocida. Sin embargo, yo que soy un entusiasta de la música del desaparecido músico chileno tengo que reconocer que me gustó, y mucho, el aire novedoso que Francesca le daba a las inmortales canciones de Víctor.

Bueno, el caso es que me fui con aquel CD por las glaciales calles de la ciudad austral en busca de un establecimiento en el que poder "fusilarlo" (algo que prometo que no es mi modo de actuación habitual, pero éste era un caso extremo). Desde entonces, Lonquén y Francesca Ancarola me han acompañado de cuando en cuando hasta ayer, que actuó insólitamente en Torrelavega. A partir de ahora sus canciones me seguirán acompañando, pero ya por lo legal.     

La propiedad privada y el amor

Estoy poniendo varas en el sembrado para que se enreden en ellas las judías que van naciendo, aquellas que aún resisten el hambriento ataque de los mirlos. Y mientras observo los tristes restos de las plantas que los pájaros dejaron, escucho sobre mi cabeza el enfurecido canto del miruello que, defendiendo lo que considera suyo, pretende ahuyentarme de mi propio huerto.

Y esa ira enfrentada a la mía me lleva a pensar, sin duda, en lo extremadamente relativas que son en ocasiones las lindes de la propiedad.