Un rincón.

Es, tal vez, el lugar que más me gusta de la ciudad. En la esquina menos gentrificada de una, sin embargo, coqueta Plaza Mayor.

Un corner desde donde, si pudiéramos, deberíamos meter goles por la escuadra al turismo desaforado.

Un espacio vestido de melancolía. La resistencia de otros tiempos.

Ánimas

El ánima es la vida, el soplo de la existencia, la razón por la que sentimos y nos expresamos. Por tanto, el ánima es la consciencia y la conciencia.

Solo en las mentes torturadas de los creadores de una religión como la cristiana, el ánima es un fantasma o lo que resta de alguien muerto.

Solo entre seguidores acríticos del cine más barato de Hollywood se puede asociar el ánima con la muerte que es, sin duda, todo lo contrario.

Me podria alegrar de que al final los vecinos de la Cuesta de las Ánimas de Santander hayan conseguido su propósito de cambiar el nombre de su calle, pero es que han errado el tiro ya por salir del ánima de la escopeta.

No tiene más nobleza la calle del Parlamento,  que a veces es un "sindios". Solo me queda darles muchos ánimos y más perspectiva.

Al menos, esa alcaldesa, que en el futuro será de ingrato recuerdo, no ha utilizado de nuevo la burda excusa de que un cambio de nombre de calle es, sobre todo, una pejiguera burocrática y documental. Aquí no hablamos de generales fascistas, que esos sí que eran unos fantasmas.

Susarón

Pico Susarón (1878 metros).

Dominando el embalse del Porma, también llamado de Vegamián.

 

La espera

Aquí es donde el mundo se sienta a esperar

a que acuda alguna vez la ternura

y no solo el perseverante paso del tiempo.

Aquí llega la soledad 

con su cargamento de deseo

y su espesura de silencios.

Aquí, inadvertido, nos rodea el viento,

nos aturde el miedo, 

nos sofocan con su abrazo 

los últimos rastros del amor,

y de cuando en cuando se posa un jilguero 

que está de paso.

 

Tomates escaldados para una salsa primavera

Hace tiempo que no la preparaba, pero hace unos días nos acordamos de Paco Yerbabuena y también, o quizá por ello, de la receta que me explicó hace ya unos cuantos, cuantos, años. Una forma de consumir pasta fría para el verano y los calores.

En realidad la salsa primavera (así la llamaba él) se asemeja o tiene la misma base que el gazpacho o el salmorejo y algún otro preparado del sur. En estas fechas da un resultado magnífico.

- Escaldar tomates y luego quitarles la piel.

- Echarlos en un vaso de batidora junto con un diente de ajo, sal, varias hojas de albahaca y aceite de oliva virgen.

- Batir todo y luego reservarlo en el frigorífico.

- Cocer el tipo de pasta que prefiramos y mezclarlo todo.

Tal vez con el tiempo se me haya olvidado algún pormenor, porque la memoria es una traidora, pero a quien no olvidamos por muchos años que pasen es al amigo Paco esté donde quiera que esté.

Noventa años

Hace veinte años habían pasado setenta, y a mi amigo Tino (Valentín Andrés Gómez) la revista Historia 16 le había pedido un capítulo sobre la guerrilla antifranquista en Cantabria para el número que conmemoraba tan redondo aniversario del comienzo de la llamada Guerra Civil (no sé por qué yo prefiero llamarla Guerra de España). 

El de hoy, el aniversario, digo, es más redondo si cabe, aunque nunca entendí muy bien eso de la redondez asociada a una hipotética e ilusoria perfección. 

Noventa años ya y seguimos tal cual. 

No somos nada. Bacterios, tal vez.

El fascismo, que nunca abandonó este país, sigue oliendo fatal.

Tino está tan concienzudo como siempre.

Y, ya ven, él y yo, Desmemoriados los dos. 

En Babia

León estaba acuclillado bajo las ramas altas de unos piornos con el pantalón bajado y recogido entre las corvas apretadas. Se había alejado tras quedarse solo con Olvido e Hilaria después de que los otros hubieran ido a ver de dónde podían provenir los disparos que habían oído antes junto al río.

Les había dicho a las dos mozas que se veía obligado a dejarlas un momentín solas y, mientras se alejaba, ellas, entre grandes risas, principalmente de Hilaria, le habían gastado bromas sobre su afán de soledad. "Vos digo que necesito estar solo para... -trataba de espantarlas cuando ellas hacían ademán de no permitirle aislarse-, para aliviarme las tripas... ¡cojonian!"

Al fin había echado a correr todo cuanto podía -que era bastante, y por eso más de una vez había ganado la carrera de la rosca en las fiestas del Corpus de varios pueblos de Homania- y había logrado perderse de vista y librarse del cachondeo de Olvido e Hilaria.

Un poco apurado ya, encontró por fin el lugar que dejó de parecerle poco idóneo y pudo entregarse a su ceremonial fisiológico de las mañanas, desde hacía unos días bastante trastocado a causa de los vaivenes de la guerra. Cuando estaba en Bañes solía "hacer de vientre" en la cuadra y se divertía mucho moviendo las manos en aspavientos para espantar a las gallinas que, de modo parecido a como acababan de hacer las dos mozas, al verlo agacharse acudían a picotear. 

Pero ahora ya estaba acostumbrándose a hacerlo cada día en un sitio y a distintas horas, dejando aquí y allá las huellas excrementicias de su paso por esos hasta entonces desconocidos parajes geográficos, en los que le estaba tocando protagonizar importantes -aunque quizá no tanto- acontecimientos de la Historia, de la que bien conocía él unas cuantas cosas, desde más atrás a Viriato, aprendidas, lo mismo que el contenido de los mapas de Geografía, en la enciclopedia escolar.

¿Qué estudiarán los chavales del futuro sobre lo que estaba pasando ahora en España? ¿Qué escribirían del trueque de la Monarquía por la República, que iba a ser, según decía antes don Balbino, la raíz y la causa de muchos males venideros, unos males que ya habían venido y lo habían arrastrado a él, a León Benito, hijo del que la gente llamaba "el minero rojo de Bañes"? ¿Qué dirían las enciclopedias del porvenir acerca de quienes, como su padre, habían querido hacer la revolución socialista de los de abajo, para subir ellos arriba, en vez de los mandamases de siempre? (...)

¿Qué había de verdad y de mentira en el fondo de todo esto que estaba pasando, y qué se sacaría de ello después a relucir en las páginas dedicadas a la Historia de las enciclopedias? ¿Contarían que él, León Benito, un mozo homaniés de diecisiete años, se había visto envuelto en la guerra de Babia, casi como aquel que dice sin comerlo ni beberlo y no más que por habérsele pasado una idea tonta por la cabeza un día de julio de 1936?

Por si acaso los libros se olvidaban de él -y era casi seguro-, por eso iba dejando cada día en un sitio cagadas para la historia, la del enemigo, vamos, la de los alzados golpistas, porque la suya ni remotamente entreveía cuál iba a poder ser. La verdad es que el cuerpo solo daba para dejar una mierda cada mañana, pero el lenguaje, a la hora de echar asquerosidades por la boca, suele ser muy abundante, y las multiplicaba a lo largo de cada día con mucha frecuencia. "Cagamentos. En Bañes, y en todo Valle Verde, y en Homania y quizá incluso en toda la provincia de Legio, a los lenguajes del mal hablar les llamamos cagamentos y juramentos. Porque son las dos cosas, cuando uno mezcla las palabras de la mierda y del culo con las alusiones al de arriba".

María Luz Melcón.

Guerra en Babia.

Seix Barral. 1993.

         

El balompié

El fútbol es el productor de una sucesión de múltiples casualidades que desembocan en verdades vacuas que los simples consideran incontestables:

Que la pelota roce el palo o el travesaño por dentro o por fuera.

Que el brazo esté pegado al cuerpo o separado del mismo en una torsión ingobernable del tronco.

Que el árbitro y el linier estén mirando para otro lado cuando el encargado del VAR esté ensoñándose con su novio o novia mientras el delantero se sitúa un centímetro hacia adelante o hacia atrás de la línea que marca el último defensa.

Que el entrenador haya pasado mala noche la noche anterior.

Que el gobernante de turno, al que le dan igual las normas del juego, en su omnipotente poder, acogote hasta sacarle las babas al máximo dirigente del fútbol mundial.

Que un incapaz sea elevado a presidente de gobierno y a cronista deportivo (que es aún peor) y que sus correligionarios le rían las gracias.

Que un resultado sea confundido con el honor de un pueblo (suponiendo que eso del honor no sea un misterio insondable).   

Strange fruit

Ya lo cantaba Billie Holiday hace mucho tiempo con una dolida plegaria contra el abuso y el asesinato de hombres negros en el profundo sur de Estados Unidos. Poco parece haber cambiado el mundo cuando los detentadores del poder (del tipo que sea) continúan ejerciendo el mismo contra los que consideran más débiles. Ya sean seres humanos, animales o la propia natura.

Extraña fruta la que cuelga de los árboles (antes de ser quemados).

https://extrangis.blogspot.com/2026/07/strange-fruit.html

Las repúblicas de Coímbra

A medida que vas ascendiendo hacia la Universidad te las encuentras. Están en viejos edificios con aspecto deteriorado y hermoso, que recuerdan a una improbable Edad Media, en la que comenzaron a crearse estas repúblicas de estudiantes en la más antigua de las universidades portuguesas. Sus fachadas están decoradas con graffitis y objetos insospechados, que recuerdan al arte povera y que conforman su carácter y la prueba palpable de que en su interior vive, por lo general, gente joven y rebelde, que al menos, cuando yo lo era, eran sinónimos indiferenciables. 

https://dondevamoseva.com/republicas-estudiantiles-de-coimbra/    

Nostalgia del cielo

 Distancia

A la exacta distancia,

sobre el mismo mar, 

bajo el mismo cielo

se confunde

una nube con un barco,

un barco con un pañuelo,

un pañuelo con una lágrima.

Ángeles Carbajal.

Ed. Difácil.

Colección Prúa. 

Lo que queda y lo que no hay

Donde hubo queda lo que no hay, 

que también es una manera de existir. 

Pongamos, por ejemplo, un recuerdo 

o un murmullo de suspiros, 

de lágrimas o de risas adosadas por siempre

a un naufragio de ladrillos y de flores.

O quizá lo que queda es solamente el silencio

 de los que habitaron el vacío.

Mudar

 

paseo entre los charcos            veo las nubes

reflejadas al fondo

                          sueltas de sí

me ensimismo en la imagen

de mi cerebro visual

distinto al de mis ojos

veo el agua en el cielo y no es extraño

veo iluminadas las nubes sobre el suelo

desprendidas del éter

corren con el viento del camino

y miro hacia abajo y las veo

cambiar de forma                desplazarse

bajar del ensueño

despedidas de azul y

quedarse conmigo

donde los charcos entregan sus espejos

                                                         Ana García Negrete

Muda de Invierno.

Sonámbulos Ediciones.  

Campeones

Campeones

Vais tan rápido, pero tan rápido,

con vuestras botas de siete leguas y media,

con vuestros banderines de desenganche,

con vuestras malformaciones unigénitas

y anchamente catecúmenas.

Vais tan deprisa, tan deprisa,

que los huracanes se detienen

en su estupor al borde del camino

para veros pasar, necios y hartos de razones,

necios y en olor de laica santidad,

necios y atléticamente necios.

Vais tan apresurados en vuestro afán,

es tan urgente vuestro deseo,

vuestra avidez de terrenales justicias,

vuestra necesidad de llegar los primeros

al borde de los abismos,

hermosamente mártires,

que vais dejando atrás, atrás,

pero muy atrás, a todos aquellos perseguidores

que, pobrísimos de espíritu, malandrines todos,

nunca tuvieron esa mirada de horizontes

ni vuestra clarividencia

ni vuestra beatífica impavidez.

¡Oh, paladines de la tierra,

heterónimos de Lanzarote sin Ginebra,

campeones fervientes del ocaso!

 

Mariposas

 

Como si se posaran los siglos

entre la corola y el envés,

bailarinas disfrazadas 

de flor sagrada o de renuncia,

milagros atrapados

en las alas del tiempo,

estremecidos caprichos de la natura,

efímeras navegaciones 

por siempre y nunca.

Zoofuturismo

 https://fundacioncerezalesantoninoycinia.org/actividad/zoofuturismo/

Si alguna vez pasan por el norte de León dense el gusto de acercarse a la Fundación Cerezales Antonino y Cinia en el ordenado pueblo de Cerezales del Condado, tierra natal del impulsor de la mexicana cerveza Coronita. El lugar, ya de por sí, es una auténtica obra de arte en un tranquilo y sorprendente entorno rural que embellecen también vacas y mariposas.

El visitante, vaya cuando vaya, asistirá, seguro, a alguna exposición que, por hermosa o por insólita, abrirá su mente y abonará su sensibilidad, o su imaginación a través de su belleza.

Eso es lo que ocurre con la inquietante muestra actual. Zoofuturismo se llama. En ella se aboga por la relación del ser humano con su entorno y con el resto de los animales en un hipotético futuro desde un presente más que preocupante.

Les darán para pensar un rato las imágenes que se muestran: Desde los atropellos de canguros en las carreteras de Australia hasta la turbadora visión de un monstruo de cinco cabezas o una moderna piedra Rosetta con mensajes sobre la vida y la muerte en nuestro planeta para extraterrestres poco avisados.  

Todo suyo.

La desmesura

                                                 Al horror agrego más horror,

                                                                 más belleza a la belleza.

                                                                                          Juan Manuel Roca

Imagino que solo yo lo veo: 

el reflejo que agrega horror a la belleza,

la ausencia de temblor de las causas justas.

la irreflexión de los que jamás dudan.

Imaginen ustedes, 

por si acaso también pueden,

un campo de batalla y, en medio, 

un espejo de proporciones gigantescas

entre dos contendientes.

Ninguno de ellos, nunca, verá a los otros.

Solo mirarán de frente 

el dulce resquemor de su odio en vena.

Sin comprenderlo.

El librero de Gaza

- La condición humana de Andre Malraux.

- La terre nous est étroite, et autres poèmes de Mahmud Darwish.

- Selección de poemas de Omar Jayam.

- Hamlet de William Shakespeare.

- Si esto es un hombre de Primo Levi.

- El libro de Job. Anónimo.

- La Iliada y La Odisea de Homero.

- Los condenados de la tierra de Franz Fanon.

- El incendio de Mohamed Dib.

- El diluvio y la recreación de Murid Barghuti.

- La gente en su noche de Murid Barghuti.

- Archipiélago Gulag de Alexander Solzhenitsyn.

- El Corán. Anónimo.

- Cien años de soledad de Gabriel García Márquez.

- El sueño de una noche de verano de William Shakespeare.

- El principito de Antoine de Saint-Exupéry.

Los que vigilan la ortodoxia

 

¡Cuidado! Que hay quien está vigilando la ortodoxia, el buen hacer (es decir, lo que se debe y lo que no se debe hacer), la inexistencia de gama alguna de los grises (todo gris configurado), la libertad de prohibir.

¡Atentos! Que algún reo presuntamente iconoclasta, desde la cárcel de huesos planos donde debería albergarse su cerebro, también acecha.

Celebración de los amigos

Celebremos que los amigos regresan todos los años por estas fechas; que de vez en cuando te miran cara a cara, sin necesidad de palabras, con gesto de curiosidad o de estupefacción; que están, y eso significa que todo está más o menos bien, más allá de las miserias humanas, en esta república de los animales en la que nos movemos y respiramos.