Estorninos

Algunas cosas no pueden ser encerradas en palabras,

los estorninos sobre un río de octubre, por ejemplo:

el modo en que se elevan desde el borde de un tejado en una nube

dirigida por un coreógrafo oculto;

el modo en que suben, se agrupan y descienden,

tirando de alguna artería desconocida del corazón humano;

el modo en que la nube se rompe y fusiona

las partes inferiores de las alas recogiendo toda la luz

que quedaba en el cielo del crepúsculo;

el modo en que vuelan y confluyen hacia el tejado de un depósito,

un pájaro marrón tras otro.

                                                        Moya Cannon

 

Aves de invierno

Desde los acantilados del norte de Groenlandia

descienden los gansos de pecho negro

para pacer sobre las juncias cortadas por el viento de Inis Cé.

Bajan en octubre, exhaustos,

trayendo con ellos a sus pichones casi adultos.

Nadie en estas costas pudo jamás hallar sus nidos,

de modo que, en la antigüedad, se pensó

que habían salido de percebes con forma de crisálida:

como a pescados, se los comía los viernes.

En abril se reúnen, impacientes, inquietos,

gordos sobre los escasos pastos del margen del continente,

listos para partir hacia los campos de cría en la tundra de Groenlandia.

Al observar ese pavoneo y clamor nervioso

-una orquesta que afina con estridencia antes de la señal

para elevarse al viento

en una armonía

antigua como el hambre-

el nombre se aferra de algún lado,

mi padre en su clase, en el sur de Donegal,

hablaba de "aves de invierno",

el nombre que su maestro les había dado

a los muchachos y a las muchachas grandes

que se sentaban en los asientos de atrás,

vueltos de Lagan,

pronto en dirección a Escocia,

ya avezados,

con sus patrones migratorios establecidos.

Moya Cannon.

Aves de invierno y otros poemas.

Editorial Pretextos.