Una excavadora en la azotea

En los márgenes de las autovías que cruzan El Cairo se elevan bloques de pisos que muestran, impúdicos, sus interiores. Recuadros de colores que, antes de que una espada gigante los tajara de arriba a abajo como si de pasteles se trataran, fueron estancias en las que aún podría parecer que aletean en el aire, etéreos como mariposas, sus antiguos habitantes. Son imaginaciones del viajero que aún no sabe la razón para que esos edificios enseñen sus tripas al paso y a las prisas de tantos vehículos como transitan por sus venas de asfalto. No quiere pensar el forastero que la construcción de esas autopistas, y por dejar espacio al avance de siempre discutible progreso, haya necesitado como decisión abrupta una amputación de tal ferocidad.

En la azotea de una de esas construcciones de diez o doce plantas, el viajero  observa con sorpresa desmedida que alguien ha aparcado hace mucho tiempo una excavadora en desuso en lo que se le antoja un irónico y atrabiliario mausoleo dedicado a la prosperidad de los escombros. Algo, no obstante, tan fuera de lugar, tan prodigioso como una pirámide ciclópea anunciando el desierto.

Las aves del Nilo

En la mayor parte de las tumbas de los faraones del Antiguo Egipto y de sus esposas, así como de miembros de las clases dominantes, la decoración muestra un interés inusitado por las aves y por su interrelación con las vidas y las creencias de los habitantes de las orillas del Nilo. Las muestras recogidas aquí pertenecen en su mayoría al hermoso lugar de enterramiento de Nefertari, esposa de Ramsés II, en el Valle de las Reinas, pero no solo. 

La mayoría de las aves representadas son fácilmente reconocibles hoy en día, pero algunas parecen, al menos para mí, fruto de una cierta imaginación. No obstante, todas ellas son de una belleza y, en muchos casos, de una perfección sorprendente. 

El efecto Rimbaud

A la sombra de Rimbaud, el joven poeta francés, me la he encontrado inopinadamente en las dos últimas ocasiones que he visitado el continente africano.  

Hace unos cuantos años estuve en Harar, una ciudad de Etiopía (la antigua Abisinia), en la que Arthur Rimbaud vivió como traficante de armas cuando dejó de vivir como poeta. Visité una casa de la ciudad en la que se había montado un pequeño museo con los pocos rastros que el ex-bardo había dejado por allí en su camino a la decadencia. Ni siquiera hay evidencias de que esa casa fuera la que realmente habitó.

Hace una semana volví a encontrarme con su estela cuando caminaba por el interior del templo egipcio de Luxor (la antigua Tebas). De pronto en lo alto de un muro me encontré con un doloroso graffiti con su apellido. Dudé, la verdad es que dudé, pero acabé convenciéndome de que existían muchas posibilidades de que el grabado hubiera sido hecho por la mano del poeta francés. Y parece que así fue, en un viaje "cultural" que hizo a Luxor en algún momento desde la mencionada Harar.

Me cuesta mirar este pecado con los ojos de hoy. Y más cuando los nombres de infinidad de viajeros y soldados aparecen en cantidad de templos de todo Egipto a lo largo del siglo XIX (fotografié unos cuantos ejemplos). Dado el detalle y la calidad artística con la que se cincelaron muchos de los nombres, parece que no existía la prisa ni la culpa, ni siquiera la vergüenza. Supongo que porque no estaba socialmente penado como ahora (y eso que he visto por los museos de Egipto, y por parte de turistas sin escrúpulos, faltas de respeto al arte que hacen sonrojar).  

Cada uno quiso dejar su impronta y perpetuar tontamente su nombre, como hizo Rimbaud, al que parece que no le bastaban sus versos para pasar a la historia. 

De siglos anteriores también existen graffitis, como el de los fieles coptos que pretendieron imponer su religión sobre las creencias de los antiguos faraones.

¿Motivos?. Puedo imaginarme todos en tiempos pasados. ¿Pero qué diablos hacen José María y Pepi informándonos de sus amoríos con fecha 8 de julio de 2023?

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