Diario de un candoroso provinciano

Paseo por el centro de la Villa y Corte hoy por la mañana y el corte me lo llevo yo cuando entro a un bar, con nombre de periodista norteamericano desplazado a la guerra civil, a tomarme un café. 

El bar, ni fu ni fa, del montón, de los que tanto abundan. Ni era el Florian, ni estábamos en Venecia. 

Me pido un cortado y la camarera me lo sirve en una tacita blanca de las de toda la vida. Ni ribetes dorados tenía.

Me lo tomo despacio entre el bullicio parroquiano y, cuando llega la hora de abonar la consumición, le pregunto a la señora que me ha servido por el costo de la operación. Me contesta que son dos cincuenta euritos de vellón. Me creo que no he oído bien y por dos veces le pregunto. Y por dos veces me contesta sin mudar el gesto. Dos cincuenta.

Pago, claro. Y me voy -para no volver jamás- con la duda de si en la transacción me corresponde la taza y el plato o parte de la barra o la medalla al descaro improcedente de la señora camarera del lugar.

La espiral

Tras la difusión de los resultados de las elecciones europeas en España he comenzado a advertir diversas publicaciones de unos y de otros, en las cuales los partidos y coaliciones más relevantes situados en lo que se ha dado en llamar la izquierda a la izquierda de los socialdemócratas se tiran los trastos a la cabeza sin contemplaciones, en un alarde de resentimiento que debiera tener, sin duda, destinos más útiles y oportunos.

Tal vez sean más aquellas que proclaman la necesidad de aprendizaje de los errores para no volver a repetirlos, pero aquellas a las que me he referido en primer lugar son tan estentóreas y sonrojantes que se añaden como parásitos a todas las que nos tiene acostumbrada esta nueva y miserable política de insultos y mamporrazos.

Particularmente me ha provocado malestar hasta el vómito un libelo con el que he tenido la mala suerte de tropezar, firmado por un tal Willy Veleta (y pongo su nombre aun a riesgo de que alguien tenga la tentación de buscar en el universo digital semejante bodrio), en el que pone a caldo infecto a muchos de aquellos con los que irremediablemente los teóricamente suyos van a encontrarse en innumerables concentraciones y manifestaciones para defender los mismos objetivos, en el afán de conseguir ese mantra sobado de “mejorar la vida de la gente”; frase que se pronuncia tantas veces que poco a poco y desgraciadamente va perdiendo su verdadero significado.

No hay mucho más que decir cuando las espadas están en alto y la espiral lleva a que cada cual se refugie en su propio caparazón de rencor e incapacidad de reconocimiento de errores propios, como si estuviéramos hablando de hinchas futboleros o de "barras bravas". Pero que quede claro que, salvo milagro o inteligencia, lo que espera al final del camino es la irrelevancia del caracol. Ni los unos suman ni los otros pueden. 

La pura casualidad

La vida es la más de las veces un organismo complejo regido por la casualidad. Continuamente se disfraza de tiempo, el que ganas, el que pierdes, donde te demoras, donde te encuentras. Tu casualidad y tu tiempo se entremezclan en una sopa mágica en la que también nadan las circunstancias de otros, sus decisiones, sus incertidumbres, tan parecidas a las tuyas, afectando terriblemente a sus casualidades y sus tiempos.

Un encuentro fortuito se produce o no se produce dependiendo de si te has equivocado de camino, de si te has levantado tarde o demasiado pronto, de si optas por pedirte un segundo café en lugar de conformarte con el primero. Esos minutos de más o de menos marcan sin saberlo un devenir irresoluble. No hay vuelta atrás, lo que pudo haber pasado no ocurrirá. Y a cambio sucederá algo distinto. Unas veces coincides con el amor y otras tropiezas de frente con el rostro impuro de la maldad.

Amigo Mochuelo

Desde hace tres o cuatro años es para mi como un vecino más. Y aunque parece que a veces se ausenta el tiempo suficiente para que le eche de menos, él siempre regresa. Eso no quita para que, cuando salgo a caminar, esté siempre pendiente de su atalaya.

Si no está, pienso que su retorno no ha de tardar. Y si, por el contrario, me lo encuentro, le hago un par de fotos a modo de saludo y continúo el paseo con la sensación de que la observación de aves ese día empieza bien.

Él me mira, mientras me acerco, con ese gesto que no sé si interpretar como de curiosidad bienintencionada o de genuina displicencia. Ya entiendo que nuestra arrogancia, la de los humanos, es infinita y que necesitamos como el comer darle explicación comprensible a todos los actos que rodean a la fauna. Y que por tanto humanizamos tontamente lo que no entendemos. No obstante, pese a ello, saludo cuando me marcho y me parece que su mirada atentísima me persigue, como si me dirigiera una educada contestación, durante unos segundos. El tiempo oportuno antes de que el amigo mochuelo encuentre la razón para empezar a dedicarse a asuntos más importantes.  

Esa España que usted menciona

Observo con cierta aprensión las imágenes y las fotografías que lanzan los medios de comunicación sobre lo que está ocurriendo estos días frente a la sede madrileña de los socialistas y, supongo que, por simpatía, en otras sedes también, aunque no se publiciten tanto. Ya saben que el circo necesita de leones rugientes para subsistir.

He de decir que lo que más me llama la atención de los aquelarres que suelen montar en hordas, como es el caso, o en particular, es su concepto de España, aquí, o de patria en general porque, no nos vamos a engañar, la tontería por desgracia está muy extendida.

Acostumbran a hablar mucho de España o, al menos, a mencionar mucho, muchísimo, la palabra España, porque en realidad no pueden ir más allá. No tienen con qué. Tampoco tienen nada más a lo que agarrarse que el palo de la bandera. Imagínenselos suspendidos en el aire sin otra salvación.

Pero la verdad es que, en donde ellos ven España y los exagerados colores del faro de la patria, solo hay vanidad, orgullo castrense y pretensiones de supremacía. Si ustedes se fijan, en sus gestos y en sus actitudes son los mismos hooligans que acuden al campo de fútbol para ver ganar a su equipo, ya sea por lo civil o por lo criminal, porque no hay más en sus apetitos que la necesidad intestinal de triturar a los que no quieren ser como ellos.

Por eso todo a su alrededor es rabioso artificio, porque detrás de esa España que preconizan no hay nada. Tampoco hay gente.

Incredulidad

  

No sé cuándo fue

que convencieron

a un gran número

de ciudadanos de este país

de que pactar con catalanes

era más peligroso

que asociarse con fascistas.

Curiosidades electorales

La Junta Electoral en el resultado definitivo de las municipales en el pueblo en el que vivo ha escamoteado a IU 16 votos inexplicablemente.

Sin embargo a la extrema derecha le ha cepillado 30 y con ello al concejal que consiguieron inicialmente.

Esto viene a ser, más o menos, aquello de que te arranquen un ojo con tal de que a los fachos les quiten los dos.

Pudieron

Nunca fui de Podemos y el 15 M me pilló con una edad en la que aún me tragaba sapos pero ya no masticaba ruedas de molino. Aunque nunca se sabe.

Terrible fue ver, a nivel nacional y a nivel regional, cómo se suicidaban cada vez que se ponían de pie.

Tremenda, la deriva en los conceptos y en las posiciones, intentando atraer afiliados, simpatizantes y votantes. Supongo que eso era ser transversales. Unas veces eran republicanos y otras no, unas veces eran patriotas y otras no. Unas veces masacraban a los compas de formaciones hermanas y otras no.

Tremebundo como el final de “El rey Lear”, el desfile de muertos que antes fueron tribunos y fundaron la formación.

Espeluznante, por supuesto, el gasto humano y la pérdida a raudales de ilusión.

Pavoroso tanto Danton, tanto Marat y tanto Robespierre.

Y, sin embargo, los restos del naufragio no se merecían terminar como están acabando por mantenerse, al menos por una vez, firmes en sus convicciones.

No se merecían el acoso continuo, ni el cartel oficial de malandrines del lugar.

Y desde luego no se merecen que la mano que sujeta la puntilla, propiciada de forma ignominiosa por las huestes más cavernarias de este país, provenga del teórico fuego amigo.

Las cuerdas

Fotografía de Baptiste Pons (tomada de la web de Cadena Ser)

Cada vez que en estos días escucho, leo y veo en los medios de comunicación cada cosa relacionada con el caso Vinicius y el racismo en el fútbol, algo de lo que parece ser que ningún estamento deportivo o periodístico o gubernamental se había dado cuenta hasta ahora en el que peligra la buena y delicada imagen del país; cada vez, como digo, recuerdo las cuerdas que sujetan los manteros, como el hilo pobre y providencial que les une a una vida parecida a lo que podría entenderse como dignidad, en esta tierra que una vez supusieron erróneamente paraíso.

Arborecer

En el verano de 2022 se produjeron dos incendios en la zamorana Sierra de la Culebra de considerable magnitud.

Hace unos días he visitado la comarca con la esperanza de avistar lobos. Lobos que no vimos. Pero lo que sí he podido ver han sido los efectos de los incendios forestales a los que me refería.

Las dos primeras fotografías corresponden a pinares completamente arrasados entre las localidades de Villardeciervos y Boya. Hay que decir que las plantaciones de pinos son completamente artificiales y con el único objetivo del beneficio rápido de la industria maderera. Además es una especie pirófita, es decir que propaga el fuego.

La tercera imagen es de un robledal que se encontraba en las cercanías de los pinares anteriores. El roble es un árbol autóctono y se considera ignífugo, por tanto capaz de contener o de apagar un fuego.

La cuarta fotografía es de un terreno adyacente al bosque de robles en el que quedan unos cuantos árboles calcinados porque el resto de la quema ha sido ya arrancada por excavadoras, dejando un paisaje que ni Dante sería capaz de describir.

De todo lo anterior se pueden extraer algunas conclusiones que básicamente se concretan en dos: Por un lado que la naturaleza es sabia y por otro que el ser humano, cuando se transforma en un depredador de la tierra, no. 

Mola

He tenido una semana muy ocupada y no me había enterado hasta hace un rato de que se ha entregado el premio Planeta de novela a Carmen Mola, que en realidad parece ser un grupo de tres escritores hombres con seudónimo de mujer.

Este hecho parece que está causando un gran revuelo en diferentes círculos, lo cual a los promotores del mencionado premio les viene como dios puesto que es precisamente lo que buscan como promoción y publicidad. Y mientras, los indignados e indignadas gastan el esfuerzo, merecedor de mejores empresas,  en salvas que no sirven, a mi entender, para mucho.

La indignidad creo que no es el hecho de que tres tipos firmen una novela, o varias, con un nombre de mujer. La indignidad es más bien que tres tíos hechos y derechos acepten el juego comercial de una empresa que, presumiblemente, pacta de forma anticipada ganadores y finalistas con la frialdad con la que un Director de Recursos Humanos rellena una lista de despedidos.

Y esto no es de ahora. Y a ese juego entran hombres y mujeres por igual desde hace muchos años. Y si no, revisen la lista. 

 

Cuerda de presos

Es curioso que los gobernantes de este país, cada vez, niegan tozudamente la existencia de presos políticos aquí, pero siempre juran y perjuran que los presos políticos están en otros lugares, en los que habitualmente los gobernantes son de otro signo y, por tanto, les caen mal.
Los presos políticos de allá son presos políticos porque sí. Jamás hicieron nada para acabar en el “trullo” salvo disponer de una conciencia levantisca. A los “No presos políticos” de acá la conciencia ni se les supone, y siempre llevan detrás un historial de acciones punibles que les convierten definitivamente en comunes.
El eterno enfrentamiento entre propaganda y credulidad.

Alegoría

Y que cada cual interprete lo que quiera.

Concepto de patria

¿Es acaso la patria un campo lleno

de guijarros y maleza?

¿Es acaso una tumba inmensa

donde duermen el olvido los guerreros de antaño?

¿Es, quizá, el orgullo por algo que no es nuestro

y que nunca edificamos?

¿Son, tal vez, los colores aleatorios

de una enseña que solamente sirvió para el combate?

¿Es, por casualidad, nuestra patria la contingencia

que nos alumbró aquí

del mismo modo que nos pudo nacer allá?   

                                                           MCH

Estado de Depresión

Visto el día de hoy  me declaro formalmente en Estado de Depresión.
Y que viva la República.



A TALL D'EXORDI

Qualsevol de nosaltres, perdedors
irreverents i lucids, i també
qualsevol d'ells, els altres, instal-lats
en castes de poder i privilegi,
un matí qualsevol, des de la trista
permuta del mirall, podem sentir-nos
exiliats sense sortir de casa.
I què farem, llavors? Invocarem
lleis y preceptes? Cridarem a comptes
els descreguts? Renegarem els déus?
Així s'expressa el temps, sense cap llei
d'impietat, i és bo saber-ho i dir-ho
per assajar de viure amb els sentits
i els sentimentes en perpètua vigília.
Mirar la vida cara a cara és un
recomanable i prudent exercici
d'humilitat, una activa i discreta
conspiració que ens apropa a aquell nucli
tan oblidat de nosaltres mateixos
en què a vegades és dur descobrir-se.
Créixer també és saber que la tristesa
i fins i tot l'afront no són, per sort,
exclusiva dels vils, sinó un grotesc
patrimoni de tots, i que pels ulls
dels marginats, dels pobres, del vençuts,
se'ns en va a tots plegats el goig de viure
harmoniosament i amb alegria.

                  Miquel Martí i Pol 



A MODO DE EXORDIO

Cualquiera de nosotros, perdedores
irreverentes y lúcidos, y también
cualquiera de ellos, los otros, instalados
en castas de poder y privilegio,
una mañana cualquiera, desde la triste
permuta del espejo, podemos sentirnos
exiliados sin salir de casa.
¿Y qué haremos entonces? ¿Invocaremos
leyes y preceptos? ¿Pediremos cuentas
a los descreídos? ¿Renegaremos de los dioses?
Así se expresa el tiempo, sin ningún tipo 
de impiedad, y bueno es saberlo y decirlo
para probar de vivir con los sentidos
y los sentimientos en perpetua vigilia.
Mirar a la vida cara a cara es un
recomendable y prudente ejercicio
de humildad, una activa y discreta
conspiración que nos acerca a aquel núcleo
tan olvidado de nosotros mismos
en el que a veces es duro descubrirse.
Crecer es también saber que la tristeza
e incluso la afrenta no son, por suerte,
exclusiva de los viles, sino un grotesco
patrimonio de todos, y que por los ojos
de los marginados, de los pobres, de los vencidos,
se nos va a todos el gozo de vivir
armoniosamente y con alegría.

                         Miquel Martí i Pol

Los grandes cementerios bajo la luna

Lejos ya de Normandia y de las playas del Desembarco, con sus restos arqueológicos, el turismo en oleadas, las exaltaciones patrióticas, el fervor pacifista cuando la guerra es en casa de los otros, no dejo de pensar en el libro de Georges Bernanos. Cierto es que la guerra a la que apuntaba el escritor francés era otra (la nuestra), y sin embargo era la misma. O tal vez el antecedente, o quizá la consecuencia de la anterior. Qué más da, si todas las guerras son la misma guerra y en su singularidad conllevan el mismo horror.

Pienso en el libro de Bernanos mientras miro las cruces blancas y las estrellas de David en el cementerio norteamericano, mientras veo el gentío que se reparte entre las tumbas con su flor en la mano, recién entregada por el correspondiente guía turístico al bajar del autobús.

Pienso en el libro de Bernanos mientras camino por el cementerio, bastante menos visitado, de soldados alemanes (21.000 soldados alemanes) en el pueblo de La Cambe. Voy leyendo sus nombres, en aquellos casos en los que no aparece únicamente la triste señal del anonimato, "Ein Deutscher Soldat", y voy de escalofrío en escalofrío cuando compruebo que muchos de ellos no tenían más de diecisiete años cuando dejaron este mundo muertos de miedo, o así me los imagino.  Y pienso en la indecencia que supone morir con diecisiete años. Y sobre todo en la indecencia que es enviarlos a la muerte sin apenas haber vivido.

Y también pienso en todos aquellos jóvenes que forman parte de mi vida. Y mi deseo es que puedan mirar a la luna todas las noches de sus largas vidas. Y que, mientras tanto, hayan conocido el amor.

Esto no es el Guggenheim

Escucho en la radio que la gente salía maravillada de las vistas que se podían admirar desde el edificio que inauguraron el sábado en Santander. Unas vistas que, efectivamente, ya estaban antes allí, tal como decía la persona a la que entrevistaban. Lo cual me induce a afirmar que lo único que ha sucedido es que, por arte de birlibirloque, nos han cambiado un paisaje público por un paisaje privado.  

Y encima nos han dejado un regalito.   

Devolver el golpe

Lo más entretenido ha sido la cara de pasmo, o de haberse tragado un sable, de Susana. Y también imaginarme la de los supertacañones, esos que están en el Olimpo de las promesas incumplidas por el PSOE y que desde su posición se entregan a la intriga a poco que el muñeco se desvíe. Tampoco ha estado mal la dimisión del portavoz parlamentario, ese muchacho que puede decir “digo” o “diego” según la mano negra que le dé la cuerda. Roma, ya se sabe, no paga traidores. Y mentiría si dijera que no me gustaría haber visto la reacción de ese triste que preside la querida Asturias, pero eso ya habría sido demasiado regocijo para un día. Y luego está lo del amigo Patxi, un tipo que hasta el momento me caía relativamente bien y aún no sé a qué carta quedarme, pero que me da en la nariz que jugaba el papel del tapado que le iba a quitar votos en el norte, donde no llega aún el “encantamiento” de la lideresa del sur, al sorprendente ganador. Y qué decir de él, el príncipe destronado, P.S. oeeee, oeeee, oeeee... Pero si han cantado La Internacional, y hasta he visto una tricolor. Joder, he estado a punto de emocionarme. Me encanta la alegría de los militantes, la verdad. Pero lo cierto es que es lo mismo que cuando ves a los hinchas de un equipo de fútbol que no tiene tus simpatías. Por ejemplo, ése que acaba de ganar la liga. Y dices, pero qué contentos están, y te alegras de que estén contentos, pero así como algo ajeno. Como que esa fiesta no va contigo.

Lo real

En este país
 ni chistes de curas, ni chistes de fascistas. 

Pronto estaremos escuchando Radio Pirenaica.

No disparen a la prensa

Ya es casualidad que no sea la autocensura impuesta o la precariedad de los puestos de trabajo, o el adocenamiento en las redacciones convertidas en cadenas de montaje, o las llamadas intempestivas desde cualquier despacho gubernamental por un quítame allá esa coma, o las purgas selectivas por razones ideológicas, o las reuniones personalizadas y a puerta cerrada para amedrentar al que está dentro y a los que están fuera. Ni siquiera la publicidad institucional o la de las grandes corporaciones que quitan o ponen rey.

Ya es casualidad, hombre, que sean los de Podemos los que acojonan.