La balada de Mary Burns

Mientras Marx y Engels redactan el Manifiesto Comunista

y un fantasma voraz recorre Europa, la olvidada Mary Burns

camina desde los arrabales hacia la fábrica

por calles oscuras que flanquean edificios de ladrillo rojo y humo negro.

Sus manos, a los veintitantos años, son grietas de hilos de algodón,

estigmas tan rotundos como el frío de la madrugada

o la línea de ferrocarril que atraviesa los campos silenciosos

entre Liverpool y Manchester.

Mientras Marx y Engels transforman en palabras visionarias

el hacinamiento y las enfermedades

de aquellos que malviven como Mary Burns,

ella labora quince horas al día al fondo de un barracón entre telares,

y el estruendo que provoca el hambre,

entre penurias de paños grises,

en el estupor preciso del alcohol,

frente a un horizonte de cadáveres que llegan a la muerte

con la puntualidad de las sirenas que cierran la jornada,

con la rutina de los días incoloros y la miseria entendida

como uno más de los medios de producción.

Mientras Marx y Engels hacen acopio de razones para la revolución,

Mary Burns como Virgilio conduciendo a Dante de la mano,

es quien les regala las razones, una a una,  golpe tras golpe,

cuando muestra a los insignes alemanes,

entre talleres, cuartuchos y vertederos,

la verdadera y única faz de los infiernos.

                                                                             MCH