El mirlo bajo la lluvia

Intemperie

Quizá nos caigan bombas

desde esa sima profunda en que se han convertido los cielos.

Quizá nos barra el viento

hasta un lugar en el que no sirvan brújulas ni calendarios.

Quizá un estruendo nos amordace

y nos clave en la tierra la sonrisa amarga de la muerte.

O quizá nos mate el olvido.

Pero mientras viva,

mientras mi aliento empañe los espejos

y mis ojos miren

y por mi boca hable,

quiero ser como ese mirlo indemne

que resiste bajo la lluvia

al otro lado de la ventana.

                                                                  Mariano Calvo Haya