Tal vez un canto general o las soledades de Babel en el árbol de la memoria.
O unas odas elementales en un antipoema de las nanas de la cebolla.
Quizá hojas de hierba de un poeta en Nueva York en la larga noche de piedra.
Aunque seguro que es la voz a ti debida por todos los hijos de la ira donde el hombre acecha.
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