Peña Sagra al fondo

Día completo. 

Flores de Karakol

La mar fósil

Hace tiempo, ascendiendo una loma en dirección a la cumbre de Peña Galicia, en la provincia de León, me llamó la atención esta pequeña piedra junto a mis pies. Completamente inusual me pareció entonces encontrar el mar a tales alturas. Hoy sé que el mar está siempre donde tus pasos te lleven. 

Sol lee

Sol lee en los bosques con tal facilidad que el viento se detiene en la página,

los perros dejan de ladrar a las nubes y una ardilla descuidada  merodea entre renglones.

Sobre su hombro, un pechiazul le susurra en el pensamiento.  

Ese Pin

Si ya lo dijo Khalil Gibran.

Tus hijos no son tus hijos,

son hijos e hijas de la vida deseosa de sí misma.

No vienen de ti sino a través de ti,

y aunque estén contigo no te pertenecen.

Puedes darles tu amor pero no tus pensamientos,

pues ellos tienen sus propios pensamientos.

Puedes abrigar sus cuerpos pero no sus almas,

porque ellas viven en la casa del mañana

que tú no puedes visitar ni siquiera en sueños.

Puedes esforzarte en ser como ellos

pero no intentes hacerlos semejantes a ti

porque la vida no retrocede ni se detiene en el ayer.

Tú eres el arco desde el que tus hijos

como flechas son lanzados.

Deja que la inclinación en tu mano de arquero

sea para la felicidad, pues aunque él ama

la flecha que vuela, ama de igual modo

al arco estable. 

El Profeta.

Khalil Gibran.   

Presentación de La madera que arde en Santander

Mayo observa

Hoy Mayo, que no sabe de fronteras ni de supremacías, y que cree absolutamente en la fraternidad de los pueblos y de las gentes de dos, cuatro o más patas, observando atentamente el devenir de la política de este país. 

La Isla en esloveno

Con cierta anticipación, y dado que últimamente los reyes no me suelen visitar, han llegado a cambio los señores Long John Silver, Ben Gunn y Jim Hawkins. En esta ocasión me hablan en esloveno, que no es un idioma que yo domine con fluidez, pero en el que con un poco de voluntad nos vamos entendiendo.

Gracias a JR, al que tengo de embajador mayor por el proceloso mar de las librerías del mundo.  

La madera que arde

Dicen que no hay cuarto malo (o quinto, vaya usted a saber), así que espero que este nuevo libro de poemas, publicado en la segunda patria de todas mis patrias, tantas como el mundo, cumpla al menos someramente con el dicho.

Un servidor no puede por menos que estar contento de esta "madera que arde" y confía en que alumbre alrededor mientras haya aliento. Y en todo caso que sus versos puedan ser en algún momento ceniza volandera. 

Si para alguien sirve nos sentiremos satisfechos.                                                                                           

El loco de la vía

Se hace difícil pensar hoy que su presencia nos ha acompañado siempre, a distancia, sosegadamente, canción tras canción desde que nos alertó de que nadie es extranjero, ni forastero, ni extraño, ni foráneo. Algo que, desde entonces, algunos aprendices de locos de la vía seguimos al pie de la letra pese a quien pese. 

Así que no te rindas, corazón. Aunque la vía a estas alturas parece vacía, no es cierto. Los locos seguimos caminando por ella.  

Perderse

En las quimeras,

en el bosque oscuro,

en lo insondable,

en armonías de niebla,

carretera adelante.

Con la toda la mar detrás

En mi barrio, que éramos mucho de canción protesta, hubo un tiempo en que las baladas de Patxi Andión transformaban nuestra voz, a poco que nos pusiéramos, en un río áspero y embravecido. Y había tantos aspirantes a maestros que era imposible no identificarse con aquel que mucho después supo del secreto que habitaba en la lengua de las mariposas.

Cada día podía ser 26 de julio y, desde luego, desde luego, íbamos entonces por la vida, jóvenes e inexpertos, con toda la mar detrás. 

Y ya ven, señores, una, dos y tres, una dos y tres, lo que ustedes no quieran "pa" mi barrio es.

La cultura no tiene fronteras.

Todavía hoy, si vas hacia Monte por la Bajada San Juan, puedes ver una pintada en un muro que afirma que la cultura no tiene fronteras. Y yo soy de esa misma opinión. Todas las culturas, por mucho que haya quien lance unas contra otras con saña, no son otra cosa que manifestaciones de una cultura mayor, universal. Por eso mismo le agradezco a Mario Corral que haya traducido este poema mío al cántabro.

Ya véis, me hace ilusión.

Los muertos

El pasáu está jechu col airi espesu 
que dejan los muertos sobri las tumbas.
Por cima d'ellas teji la hoja del tardíu
un jirvotéu de silencios
combláu de mimoria,
se jorrican los llamatos vanos,
se esmucia en cobli
daqui ritratu.
Las floris pirdías nacin a otra güelta
cumo'l milagru al son de mís pasos,
levis cumo mugu,
intangiblis cumo'l vulíu de almas. 
Lejos de mí, cona tierra por hermanu,
caminu enti ellas
su la lluvia y el tiempu suspindíu.

Sáhara del regreso

La Asociación Cantabria por el Sáhara me pidió un poema que acompañara esta hermosa fotografía en las páginas centrales de su calendario para 2020.

Y claro, no pude negarme por varias razones. En principio por la persona que me lo solicitó y también, desde luego, porque la causa del Sáhara libre es también mi causa desde aquellos años en los que milité en Interpueblos-Comité de Solidaridad con los Pueblos, embrión a mi parecer de la Asociación que hoy continúa luchando sin desmayo por los derechos de los desterrados saharauis. 

La fotografía, por cierto, es de José Gabriel Herrería, magnífico fotógrafo y amigo de muchos, muchísimos años. Tantos que las barbas se han quedado blancas en nuestras caras.

La Isla catalana

Desde Barcelona, como feliz sorpresa, me llega este Long John Silver con cierto aroma a estepas rusas para aumentar la colección de Islas del Tesoro. Muchas gracias a mi amiga Katia, un hermoso presente que nos trajimos de Irán.

Fin de poema

Gabriel reparó en una mesa próxima en la que se hacía entender a gritos un grupo de jóvenes ingleses, todos borrachos o en las inmediaciones de la borrachera. Interrogó con una mirada a Carmen, que captó en detalle la pregunta. "Actores", explicó en las menores palabras. Gabriel dedujo de ahí que en algún lugar de la comarca debían de estar grabando una película. Se quedó mirando en su dirección, como si fuesen los tártaros que al fin atacan. Uno de los que integraban el grupo reparó en el poeta, que mecía la copa de ginebra con un baile monótono de su mano. Cruzaron y mantuvieron sus miradas. La de Gabriel era de admiración, pues la profesión de actor le despertaba asombro desde siempre, porque obligaba a uno a vaciarse y a llenarse  con una identidad que no le pertenecía más que por algún tiempo, el que llevase rodar sus escenas. La mirada del actor, en cambio, a Gabriel le pareció de desdén, como si le resultase indigno beber con poca compañía, apoyado en una barra y buscando el modo de emborracharse sin piedad. Ese desdén le hizo pensar en aquel hermoso diálogo entre el embajador de Inglaterra -cuyo nombre obviamente no recordaba-  y Abraham Lincoln, mientras este adecentaba sus botas con un trapo. El primero le hizo saber con arrogancia que los caballeros ingleses nunca lustraban sus botas. Lincoln dejó en ese momento de lustrar su calzado, levantó la cabeza y preguntó: "¿Las botas de quién lustran ustedes?"   

Fin de Poema.

Juan Tallón.

Editorial Alrevés S.L. 

Los caminos

A veces los caminos son impracticables de inicio o se cierran en un selva frondosa que te obliga a retroceder. Pero otras te llevan a lugares que nunca imaginaste y en los que creces a medida que avanzas y a medida que dejas de ser una isla en mitad de las tormentas. 

Los truenos de la guerra

El último documento de Desmemoriados en El diario.es se puede leer más abajo:


https://www.eldiario.es/cantabria/desmemoriados/Reinosa-truenos-guerra_6_957564241.html

Paisajes de la memoria

Para leer mi (por el momento) última publicación en la Revista Cultural Amberes:
http://amberesrevista.com/paisajes-de-la-memoria/

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