Celebrando 900

EL ERIZO

El erizo despierta al fin en su nido de hojas secas,
y acuden a su memoria todas las palabras de su lengua,
que, contando los verbos, son poco más o menos veintisiete.

Luego piensa: El invierno ha terminado,
Soy un erizo, Dos águilas vuelan sobre mí;
Rana, Caracol, Araña, Gusano, Insecto,
¿En qué parte de la montaña os escondéis?
Ahí está el río, Es mi territorio, Tengo hambre.

Y vuelve a pensar: Es mi territorio, Tengo hambre,
Rana, Caracol, Araña, Gusano, Insecto,
¿En qué parte de la montaña os escondéis?

Sin embargo, permanece quieto, como una hoja seca más,
porque aún es mediodía, y una antigua ley
le prohíbe las águilas, el sol y los cielos azules.

Pero anochece, desaparecen las águilas, y el erizo,
Rana, Caracol, Araña, Gusano, Insecto,
Desecha el río y sube por la falda de la montaña,
tan seguro de sus púas como pudo estarlo
un guerrero de su escudo, en Esparta o en Corinto;

Y de pronto atraviesa el límite, la línea
que separa la tierra y la hierba de la nueva carretera,
de un solo paso entra en su tiempo y el mío;
Y como su diccionario universal
no ha sido corregido ni aumentado
en estos últimos siete mil años,
no reconoce las luces de nuestro automóvil,
y ni siquiera se da cuenta de que va a morir.


Bernardo Atxaga   

África import-export

Cuando Rajoy manifiesta, en plena justificación de su improcedente visita al dictador Obiang, que "Africa nos importa" es que a los de su ralea económica y política, efectivamente, África les importa. África, el continente. Es decir, lo que contiene: tierras y tierras que cuando menos disponen de petroleo, gas, coltán, diamantes, maderas, peces.... Y las que no, tras la conveniente usurpación, también valdrán para la labranza intensiva de productos agrícolas que alimenten el derroche de los países desarrollados.

Cuando Rajoy dice que África les importa no está hablando de los africanos. 

Y es que, tras la crisis forzada con la que han degradado a las clases menos pudientes del primer mundo, los africanos que se acumulan en su gigantesco territorio, tras las vallas, ya no les sirven ni como mano de obra barata.

Vagalume en el jardín

Librería 52

                      Logroño (La Vinoja)

Canto Negro

Esta noche hemos visto de nuevo "La Reina Margot" de Patrice Chéreau, así que no me resisto a incluir el estupendo tema final cantado por Ofra Haza.
Y que aproveche.

Campeones

Tino nos pasa algunas fotos de las que tiene por ahí guardadas. De ésta han pasado ocho años (¡quién lo diría!). Los críos ya se han hecho mayores y nosotros...

Nosotros seguimos siendo unos críos.

De todos modos, lo verdaderamente importante de la imagen es que me ha recordado que en un equipo como éste yo me apunto a jugar siempre. 

Destronado

La noche es silencio y las banderas se arrían de las ventanas y de los balcones.

No suena ni un petardo en el vecindario.

¿Será que abdica el alborozo? ¿Será que huye sin cuartel doña arrogancia?.

Una carambola hace un soberano.

La misma carambola lo convierte en un villano.

La pelota entró, la papeleta no.

Y aquí seguimos (jodidos y todavía con monarca), pero ya sin falsas ilusiones, sin vanas alharacas, sin patrias prestadas, caminando de la mano (¿solos?) con nuestras desgracias diarias.

Campeones de la crisis, la nuestra, ¡como no!, siempre es la más larga.

Pero, al menos, yo sigo creyendo, más que en nada, en la mi roja, que se lía cigarrillos mientras termino esto que escribo.

Paisaje de La Mancha

Toda su vida fue una mujer de la llanura y el cereal, pero en el declive de su existencia viajó por primera vez al norte.

Y mientras observaba fijamente las abruptas cumbres y atravesaba los angostos desfiladeros iba preguntándose, atónita, cómo era que aquellas vacas se sostenían rumiando en paraje tan vertical.

Pueblos II

    Montuerto (León)

Pueblos I

    Cómpeta (Málaga)

Feria de libros

En Madrid me acerco a la Feria del Libro que, como siempre, me provoca muchas expectativas para luego dejarme caer en una saturación imposible muy próxima a la sobredosis. Opto por buscar algún título en casetas escogidas y no dejarme llevar por oferta tan profusa.

Una librera me regala la visión fugaz de un pecho más allá del escote de su blusa cuando se agacha en busca de algún libro de Osvaldo Soriano. Difícil propuesta en un mundo de novedades que enseguida se hacen viejas. Pero olé por el argentino.

Innumerables filas de escolares a la caza de propaganda y marcalibros multicolores.

Los adolescentes se entretienen en los bancos del parque en bandadas solitarias con sus consabidos móviles. Qué pena estar tan juntos para estar tan solos.    

Cruzar el mapa

     Paisaje Manchego

Cruzo la mitad de la Península en una jornada entre el delirio y la necedad. Pongo para evitar el sueño un estrambótico CD con cantos de las Brigadas Internacionales. La mayor parte son en alemán, además de algunos interpretados por Pete Seeger y otros socios. Yo voy dando berridos enardecidos mientras pasa Loja, Granada, Jaén, Bailén, Guarromán, Despeñaperros... Me adentro en La Mancha y llego a Puerto Lápice al anochecer. Todavía queda cruzar Toledo y entrar en Madrid. En la dichosa M30 me paso la entrada para la carretera de Badajoz y no me queda más remedio que hacerle un nudo de corbata a la Villa y Corte. No sé si le queda elegante, pero llego a Aluche hecho polvo.

Mayo me mira y no dice nada. 

Brasil: Graffitis contra el mundial.

¿Que va a ganar qué?

¿Que va a ganar cuánto?

¿Que va a ganar quién?

                

Las órdenes mendicantes (otro legado)

Hoy, uno de los más altos representantes de las órdenes abdicantes dice que coge la puerta para dar paso a una nueva generación acorde con los tiempos. Estos tiempos, tan poco socorridos, en los que la nueva generación, salvo este caso excepcional, se ha visto obligada en su mayoría a engrosar las tristes filas de las órdenes emigrantes, las cesantes y, en el peor de los casos, las mendicantes.

Como dice alguien que yo me sé: ¡¡¡Viva el vino!!!

Un legado

Hace 70 años un niño de nueve escondió bajo una piedra un trozo de metralla de algún obús procedente de las cercanas trincheras de La Collada. Luego el niño abandonó el pueblo y no regresó hasta 12 ó 15 años después. Desde entonces, cada vez que asciende por el sendero comprueba que el trozo herrumbroso de metal sigue allí, uniéndole a su infancia.

Desde hace 5 ó 6 años bajo la piedra se esconde otro resto de obús que dejó Sol para que perviva el recuerdo junto al de su padre.