Cuérnago

¿Somos el río o somos el cauce?

¿El agua a expensas de la sequía?

¿O la cicatriz que señala,

firme y duradera,

la antigua herida de la tierra?

¿Cuánto hay de olvido en nosotros?

¿Cuánto de la memoria que nada más

rescata de la noche los sueños?

¿Qué vida somos entonces?

¿El río o el cauce?