Lugares recónditos 2

Y además. ¿En dónde podríamos perdernos lo suficientemente abrigados para protegernos de vuestro mediocre influjo?

Lugares recónditos

Hágame usted caso, no vaya a lugares recónditos, no se pierda por ahí.

A poco que se despiste ya le descuidamos nosotros su patrimonio por aquí.

No haga turismo lejos de casa. No hay nada tan hogareño como esta nuestra costa enladrillada.

Si quiere disfrutar de las playas, a su disposición ponemos quince centímetros cuadrados para que acomode su toalla. Y qué me dice de la delicia del agua, tan templada, con esa grasita que protege de los rayos solares su tripilla y sus espaldas. Ya ve, ahorrará en afeites, cremas y ensaladas.

No sea usted memo, no viaje de placer al extranjero. ¿Qué hay más familiar que el calor patrio de un estupendo incendio forestal?

No deje que infames mosquitos foráneos le chupen la sangre. Ya estamos nosotros aquí para escabullirle la paga de Navidad.

Hágame usted caso, que sé de lo que hablo. Que soy ministro y me parezco un huevo a Aznar. 

Dibujos de viaje (21)

Monasterio de Khor Virap. Armenia.

El viaje mágico

EL “KANKOU MOUSSA” Y EL “TOMBOUCTOU” SE ENCUENTRAN EN MEDIO DE LA NOCHE, EN MITAD DEL RÍO NÍGER.

Podría ser como un choque de trenes,

aprovechando la oscuridad,

mas no hay víctimas

en este fluvial encuentro.

Se diría, aunque no es cierto,

que todos nos conocemos

de lejos,

de algún otro río

o de otras noches.

Pero en ésta,

vienen y van, en asalto y turbamulta,

desde el centro de la “nada”,

las voces y las noticias.

Y un revuelo de pasajeros,

de sedas y algodón,

y ojos que brillan

y bocas como nubes.

(Quedan, según parece,

pocas horas para Timbuktú,

aunque tal lugar

también pueda ser un espejismo)

Y tú me dices que es, hoy, muy hermosa

la vigilia

y que te gusta el vecindario,

a pesar de que manejen los naipes

como tahúres

algunos inquilinos.  

Mariano Calvo Haya

Nota:

El Kankou Moussa y el Tombouctou eran los paquebotes que en 2001 hacían la travesía del río Níger entre las ciudades de Mopti y Tombuctú y viceversa, con una turbamulta de pasajeros que aprovechaban el cruce de ambos, en mitad de la noche, para transmitirse noticias y saludos de cubierta a cubierta, en un ambiente inimaginablemente festivo en tiempos como estos de prohibiciones y ortodoxias. 

Librerías (32): España

                                Aguilar de Campoo. Palencia.

Alepo

Alepo. Abril de 2009.

Cuando en abril de 2009 estuvimos en Alepo poco podíamos imaginar lo que a esta ciudad y al conjunto de Siria se le avecinaba. Era primavera, sí, pero el ojo del huracán disimulaba su mirada. Luego vendrían las primaveras traicionadas de otros países musulmanes, todos aquellos que no contaban con la confianza del imperio y su guardián en la zona (el principal beneficiado, teóricamente, de tanta revuelta marchita). Miedo daban los gobernantes de Siria, excesivamente representados en estatuas y carteles con sus impenitentes gafas negras, pero el mismo miedo dan los ahora combatientes en nombre de no sé qué libertad. Mientras tanto las buenas gentes de Alepo, de Hama, de Damasco, de Deir er Zuz, se convierten en los sufrientes muñecos de una guerra infinita. Los hilos que los mueven están en otra parte y la vida cambia en cuestión de segundos al capricho de infumables intereses, mal llamados geoestratégicos.      

Sin palabras

                                                                                                              Ciudadela de Alepo. Siria.
                                                                                                                       Abril, 2009.

Cita para echarse a llorar

Los préstamos ofrecen indicaciones tan precisas como las de un termómetro para evaluar el clima general de negocios de cada país, y ayudan a despejar los nubarrones políticos o las tormentas revolucionarias del transparente cielo de los millonarios.

Eduardo Galeano

Las venas abiertas de América Latina

Basket 2

La cesta de la compra está de lo más disputada. Mientras el alcalde de Marinaleda mete una canasta de tres puntos, las buenas gentes pensantes, escandalizadas, solicitan tiempo muerto. Se supone que para meditar sobre los EREs de Andalucía y los trajes de Valencia.

Basket

Por un momento tuve para mí que anoche Gasol tenía todas las trazas de Don Quijote con lanza en astillero y su amigo Navarro ejercía nuevamente de escudero, empeñados ambos en arremeter contra los gigantes.

Pero no.

Rocinante rehusó.

Un abrazo infinito

Ana, que estaba presente cuando se tomó la fotografía de la pintada que deseaba un beso infinito, me manda esta otra foto perteneciente, según parece, a una necrópolis neolítica de San Fernando (Cádiz), que completa la anterior. Debo reconocer ahora que cuando pensé en un beso que durara para siempre lo primero que pasó por mi cabeza fue algo como esto, aunque luego optara por una entrada, digamos, más romántica. A veces cuesta reconocer en uno mismo la vena prosaica, pero no deja de ser cierto que todo lo que dura para siempre puede llegar a convertirse en algo muy seco y descarnado

  

Canela fina

EXALTACIÓN DEL INVIERNO

Alegrémonos amigos, compañeros, estrictas sombras

en lo oscuro, embajadores del averno, rucios y fatigados

espectadores de la lluvia. Ya es nuestra la ventana

y la mesa que a su vera, en su colmada superficie,

refleja las poderosas gotas del invierno.

Desde ella veremos cómo las damas saltan los charcos

y cómo se pasa la vida, cabalgando.

Durará la tregua al menos unos meses, cien o doscientas

noches empapadas. Absorberá nuestro hígado sufriente

un alto porcentaje de razones. Se hará la conversación

gozosa y calmada, y nuestras gargantas no serán más

endebles cavernas matutinas. Contentémonos amigos

porque seremos perdonados por la helada.

Absueltos de la imperfección y de la culpa,

de los estómagos propensos a terribles hinchazones,

de nuestra forma de ver y también la de mirar.

Seremos otra vez príncipes de la noche.

Ya se fueron los intrusos. Abandonaron el campo

los bronceados capitanes de velero, los musculosos nadadores

las turbias señoritas de tirantes desaforados.

Se han ido por el fondo del desagüe  los duros bebedores

de largo vaso y frente alta. Por no quedar, no quedan ni tenistas.

Se los llevaron del codo, en primorosa carambola,

las inocentes, las olímpicas, las exquisitas lanzadoras de jabalina.

Brindemos por ello mis leales, que la plaza está vencida

y el cielo nos promete extensas madrugadas de rayos,

truenos y centellas. Y un manantial de espléndida cerveza

en cuanto nos acerquemos a la barra,

si a falta de más crédito disponemos de una bolsa llena.

Mariano Calvo Haya

Una medallita, por dios (la patria y el rey)

Por fin se han salido con la suya. Patético era deambular por los medios de comunicación patrios en estos días, desde que comenzó el estúpido negocio olímpico. A periodistas y adheridos ha estado a punto de darles un ataque de ansiedad de consecuencias inimaginables. Pero por fin tienen su medallita, ese galardón que nos coloca al lado de los países guays y que provoca amnesia a la prima del Riesgo ése, que por lo menos debe ser campeón de 3000 metros obstáculos.

Pues nada, a disfrutarlo. Esa plata vale por un potosí, por un gol fantasma, por una salida de cadena, por un inadecuado cambio de pista cuando llueve, por un árbitro "malaje" o por un tanto en contra de última hora. ¡Que no todo van a ser desgracias, coño! Me cago en el "empedrao".

Lo que más me jode es que el beisbol ya no sea deporte olímpico. Me encantaba ver palmar a los yankies cuando jugaban contra los cubanos (sin embargo).  

Ojalá

   Entonces los sentidos no servirían para otra cosa que no fuera sentirte.

Calabobos

Mientras comienza a caer lentamente la lluvia, dos ancianas dudan si continuar su habitual paseo vespertino.

LA OPTIMISTA: -¡Bah! Si no caen más que cuatro gotas.

LA PESIMISTA: -Ya. Pero si las cuatro gotas nos caen encima... 

Banda Sonora

Un viaje entre bosques de sabinas y hadas impertérritas en pos de un búho (llamado Chilindrín) con problemas de timidez.

Un paseo entre piedras de edad avanzada que hablan, a quien quiere escuchar, con la voz de Cicerón.

Y en el estómago un mar de yogurt en el que flotan pedazos de queso como barquichuelas a punto del naufragio.

Nunca debimos salir de Cavusín.  

Ruinas veredes

Tú entras, pongamos por caso, al Museo Arqueológico y contemplas al mocetón que camina delante de tí, con todo el aspecto de ser el tataranieto cenutrio de un centurión en campaña de castigo, mientras le toca las narices a Marco Aurelio. Luego, el hábil magreador, continúa unos pasos más allá decidido a palparle la pétrea barriguilla a un pasmado e indefenso Octavio Augusto. A continuación posa sus pies de mostrenco en un capitel corintio al tiempo que invita a la churri que va con él a que plante su trasero, en ortodoxa pose cinematográfica, para la foto de rigor en un sarcófago fenicio hallado en Biblos muchos años ha. Entonces miras a los guardas del Museo y compruebas que se encuentran en animada conversación, a 10 metros de la feliz pareja, sin querer ver más allá de sus despistadas pituitarias. Y te vas de allí, moviendo la cabeza como elefante cogido en falta, mientras maldices para tus adentros todos los planes educativos para asnos y borregos que en el mundo han sido.

Después, por casualidad, entras en una capilla bizantina excavada en la roca hace siglos por unos tipos que pintaban santos cojonudamente bien. A la entrada hay símbolos de internacional comprensión que señalan que no se puede hacer fotos a las pinturas. ¿Y qué hace el bárbaro de turno embutido en sus chancletas y su pantalón corto de cuadritos? ¿A que no se lo imaginan?

Más tarde visitas una ciudad griega de la antigüedad. Éfeso, por ejemplo, que está muy solicitada por las hordas visigóticas. Allí es el desmadre, la bacanal (para estar más acordes con el lugar). Los discípulos de Atila redivivo visitan los pocos mosaicos que quedan con la singular dedicación de un miope haciendo fotos con el macro. O sea, desde cerca, muy cerca. Tan cerca que es como si tomaran posesión.

Al menos en Pamukkale, los que pisan los travertinos blancos, mientras hacen oídos sordos al silbato de los guardas, se quedan allí y pasan de caminar los 50 metros que les faltan para llegar a la hermosa ciudad romana de Hierápolis. No se les vaya a pegar algo. O a picarles un alacrán.        

Gallard Off

No hay forma de que les entre en la cabeza.  Ni a la otrora cara culta del PP (hoy ministro por gracia divina), ni al Arzobispo patrón de la clerigalla, ni a los ultramontanos defensores de la puta vida a ultranza.

Nadie, ninguno en todo el orbe, se opone a que ellos se abstengan de abortar si así lo consideran.

Qué manía tienen, ¡coño!, con marcarle la senda a todo el mundo.

Incluyo a continuación una carta abierta escrita por un neurocirujano y dirigida al antiguo mirlo blanco del PP, el que una vez, dijeron, era el rostro progre de los fachas (antes de quitarse la careta), sobre su intención de prohibir el aborto en casos de malformación grave de los fetos.

¿Santitos para el cielo?

¿Votantes para el PP?

http://sociedad.elpais.com/sociedad/2012/07/24/actualidad/1343153808_906956.html

Árboles

Cerca de Akseki (Turquía).

Hoy, cuando los árboles arden, cuando hace ya demasiado tiempo que desaparecieron las filas de plátanos y chopos a los lados de mis carreteras más familiares, en nombre de una seguridad viaria de difícil explicación, no deja de ser entrañable perderse por lugares en los que todavía es importante conservar lo que existe. El verdadero privilegio de vivir. 

Dibujos de Viaje (20)

Santiago de Cuba