La puta cifra

 Estambul 2012

 

No me apetece salir en defensa de los anteriores, que tienen lo suyo en este baile de máscaras en el que siempre toca a los mismos arrimarse a lo más feo. Pero lo cierto es que, a los que están, en algún momento se les va a acabar la excusa de la herencia recibida, y la ministra con carita de guiñol cada vez lo va a tener más difícil para sostener que legislan en aras de la creación de empleo en lugar de hacerlo para contentar a sus clientes naturales: esos emprendedores empresarios, expertos en contabilidades mellizas, con un ojo mirando a los nietos de Fu-Man-Chú  y el otro a los bancos suizos.

Mientras tanto la cifra sigue subiendo muy por encima de la que achacaban a los que ahora hacen oposición contemplativa. Y habría que cuantificar, si sirviera para algo, la parte alicuota de la misma responsabilidad que estos ponían en el debe de los otros.

Y es que el fin de los tirios y de los troyanos, ya sea a la brava o con más o menos vaselina, es el mismo: colocar al toro a base de capotazos entre la resignación más miserable o la aceptación de su más mísero aún plato de lentejas.

Rey de copas

Debe ser que a los reyes de los cuentos no les escribían los discursos. Por eso, a veces, salvo aquellos que eran muy malos, muy malos, emprendían viajes a lo largo de todos los confines del reino, disfrazados de peregrinos o mendigos, para comprender a su pueblo y para conocer las penalidades de sus días. Y luego volvían a palacio llenos de vivencias y de propósitos de enmienda.

Pero debe ocurrir que ya no existen los reyes de los cuentos. Y a los que quedan les escriben los discursos, que luego ellos se atreven a leer, sin discernimiento ni pena, ni rubor, en cualquiera de los reinos vecinos donde apenas los conocen.

Ni a ellos, ni a los que escriben los discursos.

Apariencias

Lago de Truchillas. La Cabrera. Octubre 2012.

Sí, ya sé. La fotografía está al revés. Un truco pueril. Pero es que por un momento me dio por pensar si no seremos acaso la sombra de nuestra sombra, el reflejo de nuestra imagen...

Ya veis qué tontería.

Empate

El PP, partido en el gobierno de este país, y sobre todo hábil recortador, enseguida se ha apresurado a poner el acento interesado, tras las elecciones autonómicas celebradas el domingo pasado, en su triunfo gallego como un respaldo a sus políticas de recorte (la receta de responder a la crisis con más crisis) .

Lo cual debe querer decir, sin duda alguna, que su incontestable fracaso en Euzkadi, perdiendo hasta el acento, es todo lo contrario.

O sea, empate.

Librerías (34): Turquía

                               Estambul. Turquía.

La Rosa Separada

Santoña. Octubre 2012.

Entonces era verano y montado en una gastada bicicleta azul, como si fuera Luis Ocaña o José Manuel Fuente, triunfante, camino de la meta, volaba sobre los 7 kilómetros que la separaban del pueblo. Rebasaba las marismas manteniendo durante casi todo el trayecto Montehano a mi derecha. Cruzaba Argoños como una exhalación, dejaba a mi izquierda la playa de Berria y un poco más allá el inquietante Penal del Dueso. Al frente, después del manillar, el monte Buciero. Entraba en Santoña, pasaba la plaza con el kiosco de la orquesta, una calle recta y luego giraba a la derecha. Cruzaba el umbral de la pequeña librería, que aún hoy sigue allí, revisaba el género, compraba un libro, por ejemplo La Rosa Separada de Neruda. Y luego llegaba al mar.   

Estado de Derechas

El Poder tuerce la nariz cuando le hablan de la gente de mal vivir.

Por eso el Poder se prepara concienzudamente para lo que viene, pero aún finge arteramente que se sorprende cuando aumenta la necesidad, la ruina y la miseria y con ellas la ley de la selva de los necesitados, de los arruinados y los miserables. Como si fuera difícil de comprender que cuando desaparece el salvavidas propio el rabillo del ojo siempre mira los ajenos. 

El Poder se prepara concienzudamente para lo que viene y con las multas que cobra a quien protesta paga la impunidad de sus cancerberos.

El comienzo del día

                                                                                                                                                                             La Cabrera. León. Octubre 2012.

Inquieto se despierta al día con una pesadumbre de sombras
pues tal vez soñó con jinetes negros y armaduras de acero.
Pero afuera quieren llover las horas como otoñales hojas
de abedul en el hospitalario manto de la hierba.
Entonces, lentamente, con la parsimonia de aquel
que posee el tiempo, cambia el semblante adusto de la tierra
 y se desprende de su rigor el que una vez fue tocado por el miedo.

Premio para el que acierte

Como nadie conoce en el mundo de los jurados literarios a dos personajes de novela negra que atienden por Bevilacqua y Chamorro, los que han decidido premiar a la novela en la que aparecen nuevamente pueden salvar su prurito profesional y jurar  por sus muertos de papel que no identificaron al autor (tal vez debido al seudónimo tan eficiente que empleó), y que el debate y el posterior fallo se ha mantenido en el más estricto de los secretos hasta para el editor y otorgador de la pasta del premio, que nada sabía de su "sabia" decisión, al menos hasta después del "cenorrio" de gala.

A la que sí conoce todo el mundo es a la finalista presentadora de telediario (y no sé cuantos van), que para eso sale en la caja tonta día sí y día también. Y mira que me cae bien. Aunque mejor me va a caer a partir de ahora que sé que a sus innegables dotes televisivas une un carrerón en eso de la literatura. De la nada al campanazo en la primera novela.Con dos ovarios y un tambor.

Cruce de caminos

Todo es casualidad.
Depende de una infinidad de caminos que se cruzan y se deshilan, de unas pautas de comportamiento tan diferentes como sujetos activos o pasivos existen. 
Y luego está el tiempo, tan proclive a extenderse en el aire y a encogerse en la nada.

Restauración

En mi época de estudios oí hablar del arte povera (arte pobre), que entonces me resultó incomprensible, pero debo reconocer que al tropezarme, en sentido figurado, con este palpable, aunque involuntario, recordatorio, mi opinión al respecto lleva camino de sufrir alguna que otra transformación. Sin embargo, a veces entran dudas sobre la naturaleza y el signo de los tiempos que vivimos. Cabría plantearse si no será, en verdad, que estamos en edad de restauración a la brava , de reciclaje o, simplemente, de debacle.

Un agujero sin fondos. Puro y duro.

Dibujos de Viaje (23)

Norte de León. La Collada por encima de La Matica con Peña Valdorria al fondo.

El que da la vuelta a las piedras

Pues no. El vuelvepiedras no es el encargado de aprovisionar de adoquines a la resistencia. 

Hoy hemos salido a pajarear después de mucho tiempo, pero con pocos resultados. Menos mal que por lo menos acabamos la jornada en una terraza, tomando unas cervecitas y mirando al mar.

Como en una canción.

Gastronomía Popular (4)

En unos coleccionables de cocina que se adjuntaban a una revista de las llamadas del corazón y que mi madre tenía a bien guardarme aparece esta receta de Atún (bonito) a la asturiana.

La verdad es que he preguntado por ella en ocasiones a algunos asturianos con los que me he tropezado y a ninguno le suena que en su región se prepare el bonito así.

No obstante, sirva de homenaje de cumpleaños para Raquel, asturiana de pro, cántabra y leonesa.

ATÚN A LA ASTURIANA.

- 4 rodajas de atún.

- 1 cebolla.

- Setas.

- Vino blanco.

- Harina.

- Chocolate.

1) Pasar por harina las rodajas de atún y freir. Luego reservar.

2) Rehogar la cebolla picada y las setas. Echar sal.

3) Verter un vaso de vino blanco y reducir.

4) Agregar una cucharada de harina, dos vasos de agua caliente y una cucharada de chocolate rallado (de hacer)

5) Incorporar el atún que se había reservado y cocer todo junto unos veinte minutos (o así).

La mayoría silenciosa y las evocaciones involuntarias

ELEGIDO POR ACLAMACIÓN


Sí, fue un malentendido.
                                     Gritaron: ¡a las urnas! 
y él entendió: ¡a las armas! - dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.


Ángel González. 

Cita para quedarse pensando

Si usted no tiene libertad de pensamiento, la libertad de expresión no tiene ningún valor.

José Luis Sampedro (entrevistado en el programa de televisión "Salvados") 

Ley Seca

En algunos lugares cuando se acaba la fiesta la autoridad incompetente cierra el chigre de manera harto expeditiva. De nada valen entonces las loas a la calidad de vida y al extinto estado del bienestar, porque los cancerberos de la troika solamente saben de garrafón y de bautizo de barricas.

Al menos disfrutaremos oyendo el ruido que hacen los huesos al quebrarse cuando lleguen los encargados de la patada en la puerta.

A moras

No hay nada como tirarte una temporada lejos del mundanal ruido, sin radio ni prensa ni internet, y con la televisión estrictamente racionada, para que todos se pongan de acuerdo en los esfuerzos inútiles: en algunos países musulmanes, venga algaradas por no sé qué insultos al profeta (un señor, por otra parte, que se murió hace muchos años, y al que ni le va ni le viene que le pongan a estas alturas como hoja de perejil en una peli que ni dios ha visto). O es que no tienen cosas más importantes en qué ocuparse respecto a sus deprimidas vidas o es simplemente manipulación.

En Holanda una invitación errónea a un cumpleaños en una red social se convierte en un multitudinario motín de jovencitos despistados. ¡¡Ya!!

Otro tanto ocurre en Madrid por la entrada masiva a un concierto de gratis y sin I.V.A.

Y para colmo alguien sabotea las luminarias del estadio del Rayo Vallecano en la previa del partido contra la eterna esperanza blanca del poder. ¡Jo!

Lo dicho. Un auténtico desperdicio.

Y es que, encima, con toda seguridad, ninguna de esas mentes adocenadas se ha planteado hacerle en el día de hoy una corbatita al Congreso, que es lo que toca si la Cospe da la venia (otra manipuladora bien profesional).

Se fue la Espe. Nos falta la Cospe.

 

De libros, carabinas y esperanzas

Vamos a Donosti como emisarios y carabinas en un viaje de bodas de oro. La ciudad resplandece con ese sol de final de verano que se resiste al duermevela de todos los otoños. Los viejos no se cansan, ávidos por recorrer callejuelas y bulevares. No obstante en cuanto me dejan un rato libre me interno en alguna librería. Compro "Los ríos profundos" de José María Arguedas porque de pronto me entra nostalgia de Cuzco. Sin embargo busco poemas traducidos al  castellano de Joseba Sarrionandía, algo por otra parte bastante difícil por ahora. Sólo encuentro un libro titulado "Siete poetas vascos", una edición bilingüe con seis poemas del citado autor.

En el camino de vuelta paramos en Bilbao, y mientras tomamos una caña y unos champiñones Corinne llama para decirnos que le Espe ha dimitido de todos sus cargos. Y nos suena a música celestial, casi tan hermosa como la que interpretaba el músico callejero con su extraño instrumento en el casco viejo de San Sebastian.  

Cincuenta años

Habría que tener un exceso de optimismo o desconocer la medida del tiempo para querer resumir cincuenta años en una cuartilla, tal como pretenden a veces escritores sin pericia, registradores y biógrafos, fedatarios o guardias civiles. Cincuenta años de vidas que se escapan por los poros de la piel en un cauce de trabajos sin cuento, de palabras reunidas a la luz de una lumbre o silencios que buscan como razón última el olvido de sinsabores y sufrimientos.

Sin embargo aquí están: Cincuenta años de caminos compartidos. Cincuenta años de esfuerzos. Cincuenta años para regar la vida y que florezca, pese a las madrugadas y los fríos del alma y del cuerpo.

Y aquí estamos todos los demás. Acompañando en esta estación de paso. Nos tomaremos una parva de orujo y un dulce antes de seguir camino. Pues aún nos quedan, al menos, cincuenta años para pintar la tierra de colores y leer todos los libros del mundo.