Castañas

Ayer el aguacero dejó un resquicio y no se presentó, pese a haber sido anunciado con demasiada seguridad. Nos fuimos a por castañas (contra la crisis) desafiando los pronósticos. Y cayó una hermosa mañana de paseo, un cocido memorable, y una tarde tranquila de conversación con los amigos.

Hoy ya con las castañas en casa entro en la red para consultar alguna receta que permita su consumo en algo más que una magosta y alucino (http://www.mis-recetas.org/recetas/search?text=casta%C3%B1as): potaje de castañas, torta de castañas, conejo con castañas, jabalí con castañas (¡ay, pobre!), sopa de castañas, pastel de castañas, castañas guisadas, en almibar...  

La excepción II

A mí el fútbol cada vez me interesa menos (o nada), pero todavía disfruto encontrando gente rara, por lo escasa, en un medio en el que todo bicho viviente funciona con unas pautas tan previsibles que dan asco.

Hace mucho tiempo, cuando toda mi inversión en equipamiento era el número 4 cosido a una camiseta de pijama vieja,  yo me hice del Atleti por solidaridad en la desgracia: que te empate en el último minuto el Bayern de Munich en la única final de la Copa de Europa que vas a disputar,  luego repetirse el partido al día siguiente y perder por goleada no es para menos. Aunque también supongo que me hice del Atleti por distinguirme de todos los que se hacían del Madrid o del Barça porque era fácil estar con los que ganan. 

Con los años mi pasión por el Atleti ha ido perdiendo enteros hasta llegar a la atonía de una relación demasiado veterana e insatisfactoria. Como cuando ya no percibes esos detalles en tu pareja que la hacen única e insustituible.

Confieso que muchas veces he sido infiel.

Durante una temporada me hice del Inter de Milan porque se solidarizó con los zapatistas.

Del Celtic de Glasgow por contraposición con los Rangers.

Y mira tú por donde, ahora del Celta de Vigo, o más bien de los integrantes del Celta de Vigo, que tienen la suficiente altura moral para apoyar huelgas generales contra un gobierno mísero y mostrenco que, al igual que aquellos con los que me liaba a patadas en la niñez, sabe que es mucho más fácil estar con los que ganan.    

La Solfónica

Porque me place...
 

Huelga General

Sí, sí. Esta fotografía es de un museo. Pero es que en un museo pueden acabar muchas de las cosas que ahora nos parecen normales y corrientes. Y hasta legítimas. La Sanidad Pública. La Educación Pública. Los Derechos Laborales. Los Sociales. Incluso el Estado del Bienestar, que tiene en los últimos tiempos la manía de difuminarse hasta desaparecer a capricho, como un fantasma que recorre Europa.

Por fortuna, siempre nos quedará el fútbol y los borregos. Ya se encargan de ello día a día los que nos adormecen con cuentos y con smartphones.

Sol en la foto contempla la reproducción de una tumba antigua (de los hititas, lo menos), pero bien mirado tal vez acierte a ver, allá a lo lejos, en lo más profundo, lo bajo que está cayendo este país (de mierda).  

Grabadown

De vez en cuando nos llegan noticias de los amigos de Pinar del Río. Fueron solamente veinticuatro horas en un periplo por toda la isla, pero fuimos acogidos con esa hospitalidad y ese cariño tan cubano, tan de compartir. Con Carrete y Coralina tuvimos ocasión, en tan poco tiempo, de conocer sus aspiraciones y sus realidades, su vida diaria llena de dificultades y, sobre todo, ese proyecto tan humano de sembrar caminos en la vida para los que lo tienen más complicado. Su taller de dibujo y grabado para muchachos con Síndrome de Down es un modelo de buen hacer en medio de la adversidad.

Nosotros en nuestra pobre medida hemos colaborado dando a conocer su trabajo aquí.

Me acuerdo de ellos y de su labor encomiable ahora que en este país, envuelto en la estupefacción y la estupidez, se abandona la cooperación y la ayuda al desarrollo pero no se deja de comprar armas ni de engrasar la maquinaria bancaria que nos atropella cada día.

 

Schiele

Viajamos a Bilbao para llevar a Gise al aeropuerto camino de Chile. Antes paramos a contemplar la exposición de los dibujos de Egon Schiele en el Museo Guggenheim. El erotismo del cuerpo humano en toda su crudeza.

La honda de David

 

Dan ganas de reir, para no llorar, viendo los esfuerzos de éstos, que se han pasado la vida mirando para otro lado, ahora que la tragedia de los desahucios tiene visos de convertirse en la honda de David.

Ellos, que le han dado a tanto mercenario empresarial un regalo imposible de creer con esa reforma laboral que a nosotros nos deja sin aliento.

Ellos, que otorgaron tanta regalía a los gestores de la usura mientras a nosotros nos arrebatan hasta el aire para respirar.

¿Qué quiere decir esa especie de ministra de aparente sonrisa bobalicona cuando pide que se aplique la reforma con sensibilidad?. A los bandoleros no se les pone la pistola en la mano rogándoles que no usen las balas.

¿Por qué se afanan en paralizar los desahucios ahora tras tantos años de ruinas y de lágrimas? ¿Es que no se habían dado cuenta? ¿Es que no había llegado ni siquiera el rumor a esa cumbre de miseria moral en la que habitan? 

Dan ganas de reir.

Para no llorar. 

El amigo americano

Personalmente a mí ni me va ni me viene, pese a tanta dedicación por parte de nuestros domésticos medios de comunicación para inventarse el clima de interés catárquico que venda ese bluf democrático con la suficiente alegría y desparpajo. Habría que verlos desplegando recursos, comentaristas, reporteros y toda clase de opinadores en las elecciones (o lo que sea) del supremo dirigente chino. Eso sí que tiene misterio. Una verdadera elección reñida.

Como decía, a mí ni me va ni me viene, aunque reconozco que en algunas cosillas hay diferencias entre Pinto y Valdemoro. Los del burro demócrata a veces joden al vecindario pidiendo permiso educadamente mientras que los del elefante republicano entran como un ídem en una cristalería a la par que te cuentan no se qué de unas armas letales que jamás de los jamases aparecen. Aunque no tengo duda alguna de que burro y elefante pueden cambiarse los papeles sin problema en caso de extrema necesidad y urgencia. Todo vale por la patria. Que para eso pagan sus impuestos.

Pues nada, que se los coman con alegría. Sí. Ellos sí pueden.

A mí ni me va ni me viene, pero ya me imagino lo que va a disfrutar con este texto ese amigo que siempre entra el primero a todos mis comentarios sin dejar apenas huella...  

Dibujos de viaje (24)

Sur de Francia

Entre hoces

Entre las Hoces de Vegacervera y las Hoces de Valdeteja se encuentra el valle que más me gusta. Hoy  hemos vuelto a recorrer sus paisajes con el mismo placer de siempre, mientras valorábamos cómo hermoseaban con el otoño.

Aquí hemos subido, otras veces, a ver los campos nevados en invierno y a espiar las estrellas errantes de San Lorenzo en verano. Y también hemos disfrutado la primavera mientras acariciábamos con la mirada los perfiles agrestes del Bodón.

Y cuando volvemos a nuestros quehaceres diarios, a muchos kilómetros, aquí queda lo mejor de nosotros. Esperando. 

La cara del que sabe

Cuando veas al hombre de banca,
dinámico y grave,
que en la ranura de su coche
introduce la llave,
mientras habla con un cliente
importante,
y con mano segura
agarra el volante,
verás, si te fijas, en el cristal,
la cara del que sabe.

En la escuela, al salir de recreo
al patio empujándose,
si ves a uno que lo llaman
el Capacobardes
que le escupe en la oreja al tonto
de la clase
y se planta esperando
que el otro se arranque,
helados en vidrio verás allí
los ojos del que sabe.

O si ves por la turbia ventana
de frente a su amante
a la querida que, ya seca,
se aferra al cadáver
de su amor, y a cuchillo dice
«Como escapes,
te lo juro, aquí mismo
me siego el gaznate»,
grabado verás en la blanca piel
el signo del que sabe.

En la foto del jefe de estado
que fija el instante
en que él, sentado ante un decreto
de muerte de alguien,
en penoso deber la pluma
de oro blande,
cuando firme la firma
de un trazo la trace,
trazada en su frente la puedes ver
la marca del que sabe.

O si no, en el neón del espejo
del bar de 'My darling',
si ves al chulo que a su rubia
le dice, fumándole
de nariz, «Que nanay, nenita,
que tu padre,
y cuidao con el rímel,
que no se te empaste»,
posada en sus párpados la verás
la fuerza del que sabe.

Y si asomas, en fin, al estudio
de altos cristales
donde el cerebro de la empresa
dibuja los planes
de la ruta futura, y corre
recto el lápiz
y a derecho y a regla
los borra los árboles,
guiada verás de la pura ley
la mano del que sabe.

Todos tienen su idea: son ellos
los reyes del aire.
Y si tú ves que, cuando a todos
los cierre en la cárcel
de los versos y que la música
ya se apague,
yo me quedo a las nubes
mirando distante,
recuérdame y dime «La veo ahí
la cara del que sabe».

Agustín García Calvo

Apuntes dispersos del primero de noviembre

Nace este noviembre desalentador y lluvioso. Y me da por escuchar a L'Arpeggiata.

Vuelan sin orden los estorninos en el cielo, como si una mano poderosa hubiera arrebatado de sus alas el gobierno y el sentido para orientarse.

Cecilia manda un vídeo en el que dos abuelos auguran sabiamente lo que va a venir. http://www.elconfidencial.com/multimedia/video/2012/10/31/se-veia-venir-4480/

Y entonces recuerdo que mis abuelas, ambas, nacieron en un día como hoy y ya hace años que completaron el círculo. Sólo poseen el recuerdo. Nada más.

Miro fotografías que hice en  México hace demasiado tiempo. También hay dos abuelos.

La puta cifra

 Estambul 2012

 

No me apetece salir en defensa de los anteriores, que tienen lo suyo en este baile de máscaras en el que siempre toca a los mismos arrimarse a lo más feo. Pero lo cierto es que, a los que están, en algún momento se les va a acabar la excusa de la herencia recibida, y la ministra con carita de guiñol cada vez lo va a tener más difícil para sostener que legislan en aras de la creación de empleo en lugar de hacerlo para contentar a sus clientes naturales: esos emprendedores empresarios, expertos en contabilidades mellizas, con un ojo mirando a los nietos de Fu-Man-Chú  y el otro a los bancos suizos.

Mientras tanto la cifra sigue subiendo muy por encima de la que achacaban a los que ahora hacen oposición contemplativa. Y habría que cuantificar, si sirviera para algo, la parte alicuota de la misma responsabilidad que estos ponían en el debe de los otros.

Y es que el fin de los tirios y de los troyanos, ya sea a la brava o con más o menos vaselina, es el mismo: colocar al toro a base de capotazos entre la resignación más miserable o la aceptación de su más mísero aún plato de lentejas.

Rey de copas

Debe ser que a los reyes de los cuentos no les escribían los discursos. Por eso, a veces, salvo aquellos que eran muy malos, muy malos, emprendían viajes a lo largo de todos los confines del reino, disfrazados de peregrinos o mendigos, para comprender a su pueblo y para conocer las penalidades de sus días. Y luego volvían a palacio llenos de vivencias y de propósitos de enmienda.

Pero debe ocurrir que ya no existen los reyes de los cuentos. Y a los que quedan les escriben los discursos, que luego ellos se atreven a leer, sin discernimiento ni pena, ni rubor, en cualquiera de los reinos vecinos donde apenas los conocen.

Ni a ellos, ni a los que escriben los discursos.

Apariencias

Lago de Truchillas. La Cabrera. Octubre 2012.

Sí, ya sé. La fotografía está al revés. Un truco pueril. Pero es que por un momento me dio por pensar si no seremos acaso la sombra de nuestra sombra, el reflejo de nuestra imagen...

Ya veis qué tontería.

Empate

El PP, partido en el gobierno de este país, y sobre todo hábil recortador, enseguida se ha apresurado a poner el acento interesado, tras las elecciones autonómicas celebradas el domingo pasado, en su triunfo gallego como un respaldo a sus políticas de recorte (la receta de responder a la crisis con más crisis) .

Lo cual debe querer decir, sin duda alguna, que su incontestable fracaso en Euzkadi, perdiendo hasta el acento, es todo lo contrario.

O sea, empate.

Librerías (34): Turquía

                               Estambul. Turquía.

La Rosa Separada

Santoña. Octubre 2012.

Entonces era verano y montado en una gastada bicicleta azul, como si fuera Luis Ocaña o José Manuel Fuente, triunfante, camino de la meta, volaba sobre los 7 kilómetros que la separaban del pueblo. Rebasaba las marismas manteniendo durante casi todo el trayecto Montehano a mi derecha. Cruzaba Argoños como una exhalación, dejaba a mi izquierda la playa de Berria y un poco más allá el inquietante Penal del Dueso. Al frente, después del manillar, el monte Buciero. Entraba en Santoña, pasaba la plaza con el kiosco de la orquesta, una calle recta y luego giraba a la derecha. Cruzaba el umbral de la pequeña librería, que aún hoy sigue allí, revisaba el género, compraba un libro, por ejemplo La Rosa Separada de Neruda. Y luego llegaba al mar.   

Estado de Derechas

El Poder tuerce la nariz cuando le hablan de la gente de mal vivir.

Por eso el Poder se prepara concienzudamente para lo que viene, pero aún finge arteramente que se sorprende cuando aumenta la necesidad, la ruina y la miseria y con ellas la ley de la selva de los necesitados, de los arruinados y los miserables. Como si fuera difícil de comprender que cuando desaparece el salvavidas propio el rabillo del ojo siempre mira los ajenos. 

El Poder se prepara concienzudamente para lo que viene y con las multas que cobra a quien protesta paga la impunidad de sus cancerberos.

El comienzo del día

                                                                                                                                                                             La Cabrera. León. Octubre 2012.

Inquieto se despierta al día con una pesadumbre de sombras
pues tal vez soñó con jinetes negros y armaduras de acero.
Pero afuera quieren llover las horas como otoñales hojas
de abedul en el hospitalario manto de la hierba.
Entonces, lentamente, con la parsimonia de aquel
que posee el tiempo, cambia el semblante adusto de la tierra
 y se desprende de su rigor el que una vez fue tocado por el miedo.