Somos millones en esta isla errónea y apenas alguno sabe que llevamos vidas de náufrago

miércoles, 26 de septiembre de 2018

El escenario...


...donde todos somos actores de reparto.

Travesía

                    Río Níger, 2001. A bordo del Kankou Moussa.



Travesía
 
Es esta ruta del agua,
en la noche,
un camino imposible
en el que se juegan
el destino los partidarios
del pasado y del presente.
Ya no hay voces
ni olores
ni colores.
Por la ruta del agua
llegaron los habitantes
del silencio,
con tanta cautela,
con tanto secreto
de peces muertos
que arriba, sobre mi cabeza,
juegan las estrellas
a ser cielo
y son, sin embargo,
un río profundo
y quieto.

                                                 MCH

martes, 18 de septiembre de 2018

Todos los cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos...
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos...
Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos...
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos...
Y que el miedo del hombre
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Pero me han dormido con todos los cuentos...
Y sé todos los cuentos.


                               León Felipe.

viernes, 14 de septiembre de 2018

Una acuarela

Subí la caja de acuarelas a Picos y se convirtió en peso muerto dentro de la mochila, lo cual sirvió para algunos momentos de choteo y jolgorio por parte de mis compañeros de andanzas. Y es que no siempre se encuentra un momento de calma para sacar el "recado" de dibujar. Es cuestión de perseverancia. Como caminar.

lunes, 10 de septiembre de 2018

Los Tornos

    Los Tornos de Liordes , o un paseo por la memoria.



 

Vega de Liordes




Hemos alcanzado el principio de todas las rutas,
vagamos entre nubes  hasta aquí
y hemos visto en un recodo la sonrisa del gran río.

En una sola jornada  nos perdimos
en el laberinto de los cuentos, y con ello
ganamos una noche más con Sherezade.

Nos jugamos el miedo por una aurora boreal
en los desiertos del hielo
y vimos volar un día a todas las aves
que escapaban del paraíso.

Insolentes, quebramos el horizonte
al que estábamos destinados
y, caminando, llegamos al comienzo,
al abrigo de la tormenta
en la que nacen las historias.

Y ahora que estoy solo,
tras horas de ascender como una hormiga
me detengo, por fin, donde acaban Los Tornos.
Bajo la barba cana vuelvo a tener dieciocho años
y contemplo, admirado y calmo, el paisaje de mi vida. 

                                                                        
                                                                      MCH