...donde todos somos actores de reparto.
Somos millones en esta isla errónea y apenas alguno sabe que llevamos vidas de náufrago
miércoles, 26 de septiembre de 2018
Travesía
Río Níger, 2001. A bordo del Kankou Moussa.
Travesía
Es esta
ruta del agua,
en la
noche,
un
camino imposible
en el
que se juegan
el
destino los partidarios
del
pasado y del presente.
Ya no
hay voces
ni
olores
ni
colores.
Por la
ruta del agua
llegaron
los habitantes
del
silencio,
con
tanta cautela,
con
tanto secreto
de peces
muertos
que
arriba, sobre mi cabeza,
juegan las estrellas
a ser cielo
y son, sin embargo,
un río profundo
y quieto.
MCH
martes, 18 de septiembre de 2018
Todos los cuentos
Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos...
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos...
Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos...
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos...
Y que el miedo del hombre
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Pero me han dormido con todos los cuentos...
Y sé todos los cuentos.
León Felipe.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos...
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos...
Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos...
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos...
Y que el miedo del hombre
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Pero me han dormido con todos los cuentos...
Y sé todos los cuentos.
León Felipe.
viernes, 14 de septiembre de 2018
Una acuarela
Subí la caja de acuarelas a Picos y se convirtió en peso muerto dentro de la mochila, lo cual sirvió para algunos momentos de choteo y jolgorio por parte de mis compañeros de andanzas. Y es que no siempre se encuentra un momento de calma para sacar el "recado" de dibujar. Es cuestión de perseverancia. Como caminar.
lunes, 10 de septiembre de 2018
Vega de Liordes
Hemos alcanzado el principio de todas las rutas,
vagamos entre nubes hasta aquí
y hemos visto en un recodo la sonrisa del gran río.
En una sola jornada nos perdimos
en el laberinto de los cuentos, y con ello
ganamos una noche más con Sherezade.
Nos jugamos el miedo por una aurora boreal
en los desiertos del hielo
y vimos volar un día a todas las aves
que escapaban del paraíso.
Insolentes, quebramos el horizonte
al que estábamos destinados
y, caminando, llegamos al comienzo,
al abrigo de la tormenta
en la que nacen las historias.
Y ahora que estoy solo,
tras horas de ascender como una hormiga
me detengo, por fin, donde acaban Los Tornos.
Bajo la barba cana vuelvo a tener dieciocho años
y contemplo, admirado y calmo, el paisaje de mi vida.
MCH
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