Allí donde las palabras saben a flores de viento y hablan los silencios.
martes, 22 de agosto de 2017
sábado, 19 de agosto de 2017
miércoles, 16 de agosto de 2017
Agua
Es el agua que cae, es el agua que pasa
peinando los cabellos de las damas ahogadas.
martes, 8 de agosto de 2017
De ovejas y mastines
Este verano también he tenido, acompañando a Cecilia, la oportunidad de subir a los puertos de Vegarada para visitar al pastor que pasa el verano allí con su enorme rebaño de ovejas y sus mastines imponentes.
Hoy ya era tarde cuando llegamos y estaban finalizando la jornada. Un rato de charla y regreso al pueblo. Las nubes iban comiéndose las montañas.
domingo, 6 de agosto de 2017
Longa noite de pedra
Cae en mis manos hoy la "Longa noite de pedra" de Ferreiro, un poema que, unido al que comenzaba con "Lingoa proletaria do meu pobo", aparecía en las páginas finales de mi libro de literatura de BUP. A estos se unían en el extrañamiento los poemas de Gabriel Aresti y los de Salvador Espriu. Y digo extrañamiento, porque en Literatura ocurría lo mismo que en la asignatura de Historia: Nunca llegábamos a la República (a la española, claro). Parece cosa de hoy mismo.
De todos modos, los que manipulaban nuestros aprendizajes probablemente conmigo se quedarían con un palmo de narices, porque allí comenzó mi curiosidad por estos poetas de los que nadie hablaba. Y también por la República, a pesar de la larga noche de piedra.
Longa noite de pedra
O teito é de pedra.
De pedra son os muros
i as tebras.
De pedra o chan
i as reixas.
As portas,
as cadeas,
o aire,
as fenestras,
as olladas,
son de pedra.
Os corazós dos homes
que ao lonxe espreitan,
feitos están
tamén
de pedra.
I eu, morrendo
nesta longa noite
de pedra.
viernes, 4 de agosto de 2017
Collioure
Unos días después del entierro, un vecino del pueblo que cruzaba temprano cerca del cementerio, escuchó "una música triste" que llegaba del interior. Al acercarse, a través de la puerta de rejas negras, vio al violonchelista Pau Casals frente a la tumba de Machado, interpretando en solitario y como homenaje al poeta desaparecido, una de las más bellas composiciones de su repertorio, El canto de los pájaros, anónimo catalán.
Evelyn Mesquida.
La Nueve. Los españoles que liberaron París.
Ediciones B.
miércoles, 2 de agosto de 2017
martes, 1 de agosto de 2017
domingo, 30 de julio de 2017
sábado, 29 de julio de 2017
viernes, 28 de julio de 2017
Desfiladero
Entonces tomabas un tren hasta Unquera. Allí esperabas el tiempo que hiciera falta para enlazar en autobús con Potes. Y en Potes intentabas subirte a otra camioneta que te dejaba en Fuente Dé. Luego tocaba acceder en teleférico a El Cable o armarte de valor para iniciar las empinadas rampas de los Tornos de Liordes. Todo dependía de los planes que hubiéramos hecho para abordar el Macizo Central de los Picos de Europa. Había otras variantes de acometida, pero no me quiero dilatar.
He estado un par de días por algunos de esos lugares y la fotografía muestra el Desfiladero de La Hermida a vista de águila. Una imágen inédita para mí hasta ayer. Pero viéndola pienso en todas las ocasiones en las que he atravesado esa vía y también en lo pequeñitos que somos.
miércoles, 26 de julio de 2017
martes, 25 de julio de 2017
Hierbas en el camino
No sé si la culpa la tuvo un bulbul, un gorrión pálido o el inocente guión de codornices. El caso es que ya son ocho los viajes.
Y ahí seguimos: pisando las hierbas de los caminos.
lunes, 24 de julio de 2017
sábado, 22 de julio de 2017
El vuelo de la golondrina dáurica
El vacío es la suma de la soledad y del silencio
que a veces agita un viento dulce de alas extendidas.
Entonces llega la calma y vuela, anónima, la golondrina
sobre las heredades de los hombres.
Nada hay en los tejados que nos importe.
Y las copas de los árboles asemejan islas inseguras
allá a lo lejos.
Donde el verano se agosta.
MCH
viernes, 21 de julio de 2017
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