Somos millones en esta isla errónea y apenas alguno sabe que llevamos vidas de náufrago

miércoles, 27 de marzo de 2013

Bajo cero



                                               Hay razones que tú sabes para el frío.
                                               Cien razones que desvelan en tu rostro
                                                los ojos opacos de la muerte.
                                                Pero callas y sigues caminando,
                                                con fidelidad infatigable,
                                                alrededor de la noria del instinto.
                                                Son tus manos pájaros de cólera dormida
                                                y en tus hombros se adivina
                                                todo el peso de las nubes.
                                                Una línea recta puede ser,
                                                en el techo de tu miedo, un laberinto.


                                                
                                                                                                     Mariano Calvo Haya

martes, 26 de marzo de 2013

Johnny




        Y que sepas que a día de hoy esto sigue siendo un carnaval para espíritus afilados.

lunes, 25 de marzo de 2013

Panolis

Según el diccionario, "panoli" es persona simple y sin voluntad y, curiosamente, proviene del valenciano Pa en Oli (pan con aceite). Supongo que la relación entre un significado y otro debe tener bastante miga, pero no me voy a extender por ahí.
Escucho en el Telediario las declaraciones de una señora, delegada de gobierno, con más peligro que una escopeta de feria, pretendiendo relacionar a la Plataforma de Afectados por la Hipoteca con grupos independentistas vascos, que en algunos sectores afines a la señora producen bastante urticaria.
Claro, lo primero que se me ocurre es que si yo fuera periodista y estuviera entrevistando a la citada delegada pediría pruebas sobre dicha afirmación; lo cual  sería una buena muestra de la salud del oficio.
Que yo sepa, más allá de generalidades, no hay demostración alguna al respecto, ni quien se la haya pedido. Ni hoy ni en ocasiones anteriores. Y me da que tampoco hay esperanza para el futuro.
Y es que los réditos de tirar piedras totalmente peregrinas sin encomendarse al diablo deben ser de mucho vestir, ya que hasta ahora pocas veces han dejado desnudo a tanto aprendiz de brujo.
Así que habrá que convenir que, aquellos que relacionan a sus enemigos políticos con presuntos radicales, o aquellos que enarbolan banderas de revolución desde las cavernas de la ultraderecha, o aquellos que autoproclaman bífidamente a su partido como el de los trabajadores, con el carrerón que lleva su reforma laboral en la destrucción de puestos de trabajo, o aquellos, en fin, que prometen antes de las elecciones lo que no van a cumplir después, panolis no son, quizá otra cosa. La torta de pan, bien atragantada, nos la llevamos los demás cuando no ponemos "escrache" a tanto desmán.

domingo, 24 de marzo de 2013

Fotografía involuntaria con abrazo

Hay gestos que, a veces, se te cuelan en el objetivo, en los ojos, en la vida... y de repente lo principal pasa a ser accesorio y lo casual adquiere otras dimensiones, aunque sea por un momento. 
Es decir, que se funden en un abrazo.

sábado, 23 de marzo de 2013

Libre te quiero

Viernes por la tarde. Espero bajo la lluvia a que abran el cine. Única oportunidad de ver el documental que  Basilio Martín Patino hizo sobre el 15M. Al fin dentro de la sala nos encontramos con doble sesión. En el preámbulo se proyecta un cortometraje en el que dos jóvenes se comportan como viejos y, luego, la mencionada película en la que un director de 82 años desborda tanta juventud como la que sus ojos ven.
Acabo conmovido ante las imágenes de unas jornadas tal vez irrepetibles, aunque más tarde, en el coloquio, el director no cesa de decir que estas cosas en cualquier momento pueden volver a suceder. Quizá. 
Durante toda la película la Puerta del Sol me recuerda a los momentos que viví en el  Zócalo de México en el año 2001.
En esas estamos.

jueves, 21 de marzo de 2013

La poesía...

...no es lo que atrapas, es lo que se escapa.

Travesía de la primavera

La transición a la primavera me pilla de nuevo en Madrid, aunque únicamente percibo que ayer llovía y hoy ya no. 
La actividad que me ha llevado allí no me permite apenas mirar al cielo para apreciar el despeje de nubes.

Solamente sé que a una fuerza que te quiere joder hay que aplicarle otra de la misma o más intensidad en sentido contrario, pero a veces se nos olvida y nada más hay tiempo para intentar salvar los muebles, aunque estén un poco deteriorados.

Algo así han debido pensar en Chipre para celebrar el cambio de estación.


lunes, 18 de marzo de 2013

Todos los chorizos colgados

Parece que a los amigos de la Cantabria interior les gustó el regalo. Quédense tranquilos los ausentes.
Con promesas de futuras ollas ferroviarias para ausentes y presentes nos cepillamos, sin vergüenza alguna, una estupenda muestra de lo que cuelga, como antesala de unos cachelos con androllas para las que no hay palabras ni calificaciones.

Y que conste que el título no es una sugerencia que exportar al resto de este país consumido sino, a la vista de la imagen, una realidad para tiempos de crisis. 
Aunque por ganas...

domingo, 17 de marzo de 2013

Un poema del Bogside y una canción irlandesa

En 1998 viajé por segunda vez a Irlanda. Fuimos hacia el norte por toda la costa oeste. Volvimos a Dingle, volvimos a Galway, volvimos a Donegal y llegamos a Derry. Allí visitamos el barrio del Bogside, bastión republicano donde sucedieron muchos años antes los desgraciados asesinatos del Domingo Sangriento.
A las afueras del Bogside, en una loma, hay un cementerio. Aquel día unos niños jugaban entre las tumbas. Y allí nació este poema...


LOS DELFINES DEL BOGSIDE

Es hermoso ser un delfín en el Bogside,
saltar sobre las flores,
ensuciarse con el fango,
jugar a los comanches
entre las cruces del camposanto.

(Si no fuera por mi madre,
las cuentas del rosario
para la memoria doliente
de mi padre o de mi hermano)

Cada calle un muro,
cada muro una afrenta.
(Nunca olvida este barrio a sus muertos)

Es hermoso escaparse de la escuela,
saltar sobre las flores,
mancharse con el fango,
hacer gestos obscenos
a los bastardos de la otra ladera.

(Si no fuera por los gritos...
y tantas y tantas banderas)
En este cementerio
sembrado de símbolos de piedra.

Mariano Calvo Haya.


viernes, 15 de marzo de 2013

Cuento de Adormideras para ir al circo y varios ripios

Subo la cuesta camino de la asamblea que hoy me toca dar
                   y voy pensando en la masa salarial
Subo esforzadamente la cuesta
                   y voy calculando lo que me resta:
¿el bocado de la hipoteca? ¿cuánto hasta el retiro? ¿años al desempleo?
Subo la cuesta ensimismado con este panorama que pinta tirando a feo.

Pero bajan dos paisanos enredados en el tema de la mañana,
que si el madrí que si el barsa, que si alguno triunfa, españa gana
(a falta de pan que no nos falte el circo)
Y dos señoras a la puerta del colmado se alegran de lo franco que es el papa,
tanto, tanto que, a poco que se descuide, por patagonia se sale del mapa,
que si viaja en metro y paga sus facturas este clérigo argentino,
que por lo demás con eso, casi, casi cumple como todo hijo de vecino.

Y entonces me desvío de lo que mi cabeza va pensando,
¿para qué tanto trajinar?
¿en dónde la reforma laboral?
¿cuándo el deshaucio de uno mismo?
Y es que ya lo dijo Marx (Carlos, el primo alemán de Groucho)
cuando mencionó el estupefaciente de los pueblos.
Y claro lo tenían los romanos cuando alababan los beneficios del circo.
Y hasta León Felipe Camino,
que ya no quería más cuentos.

jueves, 14 de marzo de 2013

lunes, 11 de marzo de 2013

Telluris




Fin de semana de reencuentro con los amigos vascos para dar la vuelta al mundo en un escenario con obligado descanso frente al faro de los vientos.
Regalo tras regalo, valga la música que desprende el violín de Fran para que no transcurra tanto tiempo hasta la próxima singladura.

sábado, 9 de marzo de 2013

Librería 38

                                                                                                                                                             Un mercado en Lavapiés. Madrid.

Rechazada por labios refinados, exquisitos y electrónicos. 
Desplazada a las catacumbas del sabor y del saber.
Vilipendiada por ser alimento de gente de baja estofa y amargo porvenir.

El desconocido mondongo, la dulce asadurilla y las criadillas más mordaces.
Mollejas a la plancha y riñones al jerez sobre páginas con mucho seso y corazón.

Don de muchas lenguas y que va de oreja a oreja
en hojas amarillas que no se lleva el viento cuando se agotan las baterías.

¡Ah. Sí, la divina, la irreemplazable casquería!

jueves, 7 de marzo de 2013

Mañana también es hoy y luego

        Potosí. Bolivia.

Toda celebración grandilocuente corre siempre el riesgo cierto de vaciarse de contenido a golpe de festividad. 
Por eso mañana también es hoy.
Y luego.
Y ayer.
Por ellas.
(Y por los demás).

miércoles, 6 de marzo de 2013

Zoovilla (y corte)

Vuelvo de Madrid tras unos días de callejeo lento y relajado y me doy cuenta de que Madrid me gusta y no me gusta. Sé que podría vivir sin salir nunca de algunos barrios en los que el paisanaje se mueve con el hormigueo y, a la vez, la naturalidad que echo en falta en mi tierra, y que reconozco en algunos países más al sur y también hacia el oriente. Pero también sé que me mataría la rutina.
Me gusta sobrevolar como un anónimo pájaro de superficie sus calles sabiendo que en pocas jornadas mis alas me van a sacar de allí.
Me gusta el bullicio pero no las aglomeraciones. Me gusta la variedad, lo que sorprende, espiar el ritmo cotidiano de la gente, observar la hermosura y la fealdad.
Y luego poner medida humana al desvarío.