Bares

                                                                                                                         Bar 141. León.

A mí me gustan los bares que refugian de las tormentas. 

Meced

 Meced la ira, columpiadla en los inútiles versículos de vuestra arrogancia.

Maderas de Oriente

Visito en el Centro de Estudios Lebaniegos de Potes una pequeña gran exposición sobre lugares de la memoria con fotografías de Agustín López Bedoya. Se titula "Maderas de Oriente. El monte, último refugio". Estará abierta durante los meses de julio y agosto. Si pasan por allí no se la pierdan. Averiguarán el porqué de título tan exótico.

 

Cartografías

 

Doblado  

sin viento a favor

el Cabo de Buena Esperanza

y al albur de los hielos

 solamente

queda

anotar en este cuaderno de bitácora

Isla Decepción

y otros lugares comunes

de la indiferencia.

El espíritu de las vacas

Vaca con chapa se envanece y tiene vida legal. Las chapas facilitan la existencia. Muerden las orejas y se desea que no hieran, que no resequen la piel. Las orejas se menean con las moscas y las mandíbulas mastican las hierbas con parsimonia. El moco cuelga porque tiene que colgar. Las vacas, mientras pueden rumiar, son felices. Cuando presienten el fin, les brota el impulso de soltar el alma, que hay quien dice que no tienen, y ya antes de que vibre el último mu-uuuuuuuu en el cosmos, el cuerpo se autoriza la caída y el espíritu, el vuelo. No saben despedirse como a nosotros nos gustaría. Se nos asemejan. Desorbitan los ojos hacia delante y hacia atrás y en ellos vemos esferas de angustia. Logran hacerle el retrato al criador, que se queda mirándolas con una pena disimulada, compensada en cheque, efectivo o transferencia bancaria, y se lo guardan en una memoria que nadie alcanza a conocer. Antaño tenían nombre, ahora son un número en la chapa, y por más que pataleen, no dejarán de entrar en la nave de la muerte. La intuición que tienen subsistirá. A las que ahora parten con los cuernos engarabatados contra los tablones de la caja abierta de la camioneta les gustaría, quizá, ser otra cosa o conservar al menos el contraste de la piel castaña y lustrosa sobre el verde de los prados. Una descarga eléctrica acabará con ellas, pero, previamente, un fogonazo en la conciencia hará que el paisaje se termine aun antes de haberse terminado. Hasta en eso son bondadosas y los matarifes no piensan en lo que hay en ellas que no se ve. Ni sable ni degüello, y cuando empiezan a ser, en vez de un cuerpo, una pieza le echa la lengua al mundo, aparecen los ganchos fuera de  la boca, lobulados, y cabeza abajo ofrecen la piel y todo lo demás. Pasan a la hilera de los canales y un sello del color de la baya del saúco da fe de que han vivido.

El Espíritu de las vacas (capítulo primero).

Abel Neves.

De Conatus.

   

Días de tormenta

Me levanté esta mañana con ganas de escribir sobre esos que señalan a la manera de aquel alumno elegido que apuntaba en la pizarra al alborotador cuando el maestro se ausentaba, o de aquellos curas y quintacolumnistas que una vez tomada la plaza por las tropas invasoras apuntaban con el dedo a los vecinos de la cáscara amarga, o quizá aquellos otros de uniforme pardo que en la Europa teutónica marcaban las puertas de los hijos de Sión. Me levanté esta mañana mientras pensaba en Judas señalando, pero vi que la tormenta arreciaba y que mi pobre perro viejo, tal vez por su sordera paulatina, últimamente no se asusta de los truenos.

Así que será mejor que nos ocupemos por un rato de las lentejas con espinacas que estoy haciendo, de mi perro y de estos señores, tan atentos ellos, descartados los saludables paseos, a sus quehaceres de día de tormenta.

Y de paso nos olvidamos, al menos hasta que escampe, de la basura y de la hez totalitaria.

Tal vez, con un poco de suerte y si la lluvia dura lo suficiente, dentro de algún tiempo haya resbalado de nuevo hasta la cloaca (de la que nunca debió salir). 

Sutil

Tenue

como

flor 

que

anhela

llegar 

a

las 

nubes.

Luz

delgada

del

alma.

Sueño

del 

porvenir.