La madera que arde

Dicen que no hay cuarto malo (o quinto, vaya usted a saber), así que espero que este nuevo libro de poemas, publicado en la segunda patria de todas mis patrias, tantas como el mundo, cumpla al menos someramente con el dicho.

Un servidor no puede por menos que estar contento de esta "madera que arde" y confía en que alumbre alrededor mientras haya aliento. Y en todo caso que sus versos puedan ser en algún momento ceniza volandera. 

Si para alguien sirve nos sentiremos satisfechos.                                                                                           

El loco de la vía

Se hace difícil pensar hoy que su presencia nos ha acompañado siempre, a distancia, sosegadamente, canción tras canción desde que nos alertó de que nadie es extranjero, ni forastero, ni extraño, ni foráneo. Algo que, desde entonces, algunos aprendices de locos de la vía seguimos al pie de la letra pese a quien pese. 

Así que no te rindas, corazón. Aunque la vía a estas alturas parece vacía, no es cierto. Los locos seguimos caminando por ella.  

Perderse

En las quimeras,

en el bosque oscuro,

en lo insondable,

en armonías de niebla,

carretera adelante.

Con la toda la mar detrás

En mi barrio, que éramos mucho de canción protesta, hubo un tiempo en que las baladas de Patxi Andión transformaban nuestra voz, a poco que nos pusiéramos, en un río áspero y embravecido. Y había tantos aspirantes a maestros que era imposible no identificarse con aquel que mucho después supo del secreto que habitaba en la lengua de las mariposas.

Cada día podía ser 26 de julio y, desde luego, desde luego, íbamos entonces por la vida, jóvenes e inexpertos, con toda la mar detrás. 

Y ya ven, señores, una, dos y tres, una dos y tres, lo que ustedes no quieran "pa" mi barrio es.

La cultura no tiene fronteras.

Todavía hoy, si vas hacia Monte por la Bajada San Juan, puedes ver una pintada en un muro que afirma que la cultura no tiene fronteras. Y yo soy de esa misma opinión. Todas las culturas, por mucho que haya quien lance unas contra otras con saña, no son otra cosa que manifestaciones de una cultura mayor, universal. Por eso mismo le agradezco a Mario Corral que haya traducido este poema mío al cántabro.

Ya véis, me hace ilusión.

Los muertos

El pasáu está jechu col airi espesu 
que dejan los muertos sobri las tumbas.
Por cima d'ellas teji la hoja del tardíu
un jirvotéu de silencios
combláu de mimoria,
se jorrican los llamatos vanos,
se esmucia en cobli
daqui ritratu.
Las floris pirdías nacin a otra güelta
cumo'l milagru al son de mís pasos,
levis cumo mugu,
intangiblis cumo'l vulíu de almas. 
Lejos de mí, cona tierra por hermanu,
caminu enti ellas
su la lluvia y el tiempu suspindíu.