Somos millones en esta isla errónea y apenas alguno sabe que llevamos vidas de náufrago

lunes, 30 de enero de 2017

Patrick Galvin


Descubro al poeta irlandés Patrick Galvín viendo nuevamente la película "Los niños de San Judas", historia basada en un libro de memorias que escribió recordando su infancia. La película, a pesar de transcurrir en un reformatorio de Irlanda, está íntimamente ligada con la historia de España, y en ella aparece el siguiente poema.



RECUERDA ESPAÑA


Las legiones marchan  
a través de los campos de olivos de España.
Sus pies son armas,
sus ojos son balas en mis pulmones.
Recuerda España.
Lloré por ti
cuando la primera llama apareció
en Andalucía.
Ahora esa llama es fuego
que quema los Pirineos.
Recuerda España.

No me doblegaré,
no sucumbiré,
tragaré dinamita
y un día explotaré
como un volcán.

Recuerda España.
Escucha:
Están bombardeando Guernica,
las flechas caen de los cielos,
las bayonetas crecen en los campos,
los niños sangran.
No lloraré.
Recuerda España.
Recuerda España.


                               Patrick Galvin

viernes, 27 de enero de 2017

La ventana indiscreta


(No hay suspense al estilo de Don Alfredo. 
Y tampoco yo me parezco en nada a James Stewart).

Pasan las horas sin misterio.

Más allá de la ventana saltan de rama en rama petirrojos y mosquiteros. Y algunas veces me visita, con el cristal de por medio, la sombra negra y hermosa de un miruello. Amenaza con sigilo el gato del vecino.

Tiemblan los árboles.
Y las nubes vuelan mientras suceden las noches a los días.

jueves, 19 de enero de 2017

Patente de corsario

Semana dedicada a desfacer tuertos en entidades bancarias. Finalmente consigo cancelar la cuenta que un familiar impedido tenía en el banco del logotipo de la mierda humeante. En la cuenta apenas había movimientos salvo aquellos que el propio banco cargaba concienzudamente como comisión de mantenimiento (en realidad, por no hacer nada). Ya eran una barbaridad los 10 euros semestrales, pero completamente descabellados los 24 trimestrales del último año.
Con la cancelación aún me cobran 16 más a beneficio de su patente de corsario. Indignante.

Pongo rumbo a otros mares más pacíficos. Por fin puedo empezar a mentalizarme y a pensar en el remiendo que mañana me harán en el tobillo. Si la marea no lo impide.

martes, 17 de enero de 2017

Komunyakaa

NUNCA SE SABE

Se tambaleó por un momento
entre la hierba alta, como si estuviese bailando
con una mujer. Nuestros cañones
se pusieron al rojo vivo.
Cuando me acerqué,
un halo azul de moscas volaba sobre él.
Cogí de sus dedos
la foto deteriorada.
No hay otra manera 
de decirlo: Me enamoré.
La mañana empezaba a clarear,
menos para un mortero lejano
y para algunos helicópteros que despegaban en alguna parte.
Le metí la cartera en el bolsillo
y le di la vuelta para que no siguiera
besando el suelo.

                                               Yusef Komunyakaa

jueves, 12 de enero de 2017

Elegía pura


Aquí no pasa nada, 
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha 
y tira.

                                     Ángel González

lunes, 9 de enero de 2017

Ponerse las botas

Sierra de Peña Sagra, El Cuernón, El Dornaco, Cueto Cucón, El Agero, La Ventosa, Los Tornos de Liordes, La Vega de Liordes, La Padiorna, Peña Remoña, Torre Salinas, El Llambrión, Colladina de las Nieves, Collada Bonita, Peña Vieja, La Vueltona, Cabaña Verónica, Tesorero, Mancondiú, Bejes, Tielve, Tresviso, Castro Valnera...
Haciendo limpieza aparecen ellas, acartonadas, endurecidas por el paso del tiempo y la oscuridad, con huellas y cicatrices que son historias por contar. Botas de caballero andante.  

sábado, 7 de enero de 2017

Librería 74

            Venecia. Italia.

martes, 3 de enero de 2017

Visión personal de una película de Jim Jarmusch




Salgo del cine a la niebla mientras pienso si es verdad
que se pueden escribir palabras en el agua.

Creo que, tal vez, pueda hacerse de igual modo en el que hoy,
en esta noche,
se podría grabar un verso con estilete de hielo en esa misma niebla
al lado de un río que no se llama Passaic.

El chofer del autobús municipal escribe en su cuaderno
mientras recuerda conversaciones pasajeras.

Paterson nació en Paterson como libro de poemas,
después de que un médico pediatra
ilustrara el envés de las recetas
como quien escribe en un fluído.
Rubin “Hurricane” Carter nació en Paterson
para luego enterrarse en vida
contemplando cómo un futuro Premio Nobel
lo transformaba en una balada.
La Questione Soziale, periódico anarquista, nació en Paterson
mucho antes de que Gaetano Bresci, su fundador,
terminara con el rey de Italia.
Hasta Allen Ginsberg nació en Paterson y luego exhaló un aullido.

Todos escriben, desde entonces, en el agua. 




John Berger

Luego, JR y yo hemos tenido encuentros y desencuentros. En La Habana y lejos de La Habana. En Riobamba. En Gualaquiza. En Hoi An o en Saint Louis de Senegal.
Y también aquí  hubo veces que medíamos las espadas de la soberbia o la desconfianza. 

Pero en el principio de las cosas estuvo John Berger: Conversaciones lentas, ahora antiguas, con unas cuantas cervezas y unos cuantos libros por el medio.

En el principio de las cosas estuvo John Berger.
"Una vez en Europa".

Prestar un libro es una muestra de confianza cuando antes no había nada.

Y ya se sabe. A veces un gesto puede ser el comienzo de una gran amistad. O a veces (aunque en este caso no ocurrió) pierdes el libro.
Por si acaso:  "Puerca tierra". Y que ésta te sea leve, John Berger.