Las aves del Nilo

En la mayor parte de las tumbas de los faraones del Antiguo Egipto y de sus esposas, así como de miembros de las clases dominantes, la decoración muestra un interés inusitado por las aves y por su interrelación con las vidas y las creencias de los habitantes de las orillas del Nilo. Las muestras recogidas aquí pertenecen en su mayoría al hermoso lugar de enterramiento de Nefertari, esposa de Ramsés II, en el Valle de las Reinas, pero no solo. 

La mayoría de las aves representadas son fácilmente reconocibles hoy en día, pero algunas parecen, al menos para mí, fruto de una cierta imaginación. No obstante, todas ellas son de una belleza y, en muchos casos, de una perfección sorprendente. 

El efecto Rimbaud

A la sombra de Rimbaud, el joven poeta francés, me la he encontrado inopinadamente en las dos últimas ocasiones que he visitado el continente africano.  

Hace unos cuantos años estuve en Harar, una ciudad de Etiopía (la antigua Abisinia), en la que Arthur Rimbaud vivió como traficante de armas cuando dejó de vivir como poeta. Visité una casa de la ciudad en la que se había montado un pequeño museo con los pocos rastros que el ex-bardo había dejado por allí en su camino a la decadencia. Ni siquiera hay evidencias de que esa casa fuera la que realmente habitó.

Hace una semana volví a encontrarme con su estela cuando caminaba por el interior del templo egipcio de Luxor (la antigua Tebas). De pronto en lo alto de un muro me encontré con un doloroso graffiti con su apellido. Dudé, la verdad es que dudé, pero acabé convenciéndome de que existían muchas posibilidades de que el grabado hubiera sido hecho por la mano del poeta francés. Y parece que así fue, en un viaje "cultural" que hizo a Luxor en algún momento desde la mencionada Harar.

Me cuesta mirar este pecado con los ojos de hoy. Y más cuando los nombres de infinidad de viajeros y soldados aparecen en cantidad de templos de todo Egipto a lo largo del siglo XIX (fotografié unos cuantos ejemplos). Dado el detalle y la calidad artística con la que se cincelaron muchos de los nombres, parece que no existía la prisa ni la culpa, ni siquiera la vergüenza. Supongo que porque no estaba socialmente penado como ahora (y eso que he visto por los museos de Egipto, y por parte de turistas sin escrúpulos, faltas de respeto al arte que hacen sonrojar).  

Cada uno quiso dejar su impronta y perpetuar tontamente su nombre, como hizo Rimbaud, al que parece que no le bastaban sus versos para pasar a la historia. 

De siglos anteriores también existen graffitis, como el de los fieles coptos que pretendieron imponer su religión sobre las creencias de los antiguos faraones.

¿Motivos?. Puedo imaginarme todos en tiempos pasados. ¿Pero qué diablos hacen José María y Pepi informándonos de sus amoríos con fecha 8 de julio de 2023?

http://revistapenultima.com/pequenos-delitos-grandes-obras-por-cesar-aira/

Orlando

Largo tiempo sumido en hondas reflexiones, sobre el valor de la oscuridad, y la dicha de no tener un nombre, y ser como la ola que regresa al profundo cuerpo del mar; pensaba, Shakespeare debió escribir de esa manera, y los constructores de iglesias, construir así anónimamente, sin necesitar agradecimiento ni fama, con sólo su trabajo durante el día y un poco de cerveza por la noche. "¡Qué vida admirable es ésta! -pensó desperezándose bajo la encina-. ¿Por qué no gozarla ahora mismo?" La idea lo golpeó como una bala. La ambición se hundió como una plomada. Libre de la congoja del amor rechazado, y del despecho y de todos los demás aguijones y punzadas que el erial de la vida le clavó cuando codiciaba la gloria, pero que ya nada podían contra él, abrió los ojos, que habían estado abiertos todo ese tiempo, pero que no habían visto más que pensamientos, y vio a sus pies, en la hondonada, su casa.

Orlando.

Virginia Woolf.

Debolsillo.

 

Mil nombres

En una localidad del Valle de La Vera de cuyos mil nombres, obviamente, no puedo acordarme, me topé con esta calle que puede servir de ejemplo a los consistorios que aún se niegan con mil torpes justificaciones a renombrar antiguas calles dedicadas tristemente a los próceres del fascismo patrio. Solo hace falta imaginación.