El otoño

El otoño es la parte de la rueda que, de forma cíclica,

está a punto de tocar el suelo, para luego volver al aire

de los días claros y sin nubes, hasta que la rueda se rompe.

Cuérnago

¿Somos el río o somos el cauce?

¿El agua a expensas de la sequía?

¿O la cicatriz que señala,

firme y duradera,

la antigua herida de la tierra?

¿Cuánto hay de olvido en nosotros?

¿Cuánto de la memoria que nada más

rescata de la noche los sueños?

¿Qué vida somos entonces?

¿El río o el cauce?   

Lo inacabado

El próximo viernes, 18 de septiembre, a las 19'00 horas en la librería DLibros presentamos en Torrelavega "Lo inacabado", el último libro de poemas que he conseguido publicar. Me acompañará mi amigo Dani. Y seguro que nos acordaremos de aquellas noches de antaño llenas de humo y rosas rojas.

La ola

Es un hueco, es una onda

y es un bucle.

Es la mitad del infinito.

Es la cavidad por la que se marchan

los que quieren marcharse

y por la que llegan los presentes.

Es, quizá, el útero de la mar,

la sombra de la luna.

Final y principio de las mareas,

de las geografías abisales

y de toda imaginación.

El paso del tiempo en una hoja de periódico

Aquí, en la misma página, la primera entrevista y la última que, por asuntos de poesía, me ha hecho el diario de la región que se publica en papel . Entre una hoja volandera y otra han pasado nada menos que 28 años; y aparte del muy evidente paso del tiempo en mi encarnadura, tengo que decir que, tras repasar nuevamente, después de muchísimo tiempo, la primera de ellas, encuentro que en la actualidad sigo siendo muy fiel a lo que pensaba en aquellos años.

Sin embargo, no me queda más remedio que ser consciente también del grado de ingenuidad que alimentaba entonces mis palabras. Hoy en día es posible que la ingenuidad persista en algún recoveco (no en vano de vez en cuando me pego alguna que otra leche) pero, aparte de hacerme más viejo, me da la impresión de que los años, y supongo que algún que otro sinsabor, me han retorcido un poco el colmillo.

Está visto que no hay candor que no cure la edad. ¡Vayapordios (en román paladino)!

Lo inacabado

 

Barbecho

Tal vez vaya siendo el tiempo

de dejar la tierra en barbecho, 

rendirse a la evidencia

de que no sirve para nada

sembrar entre las piedras. 

Que crezcan las ruinas

y las herrumbres,

que el árbol se haga bosque 

y el hombre, polvareda.

La espera

Aquí es donde el mundo se sienta a esperar

a que acuda alguna vez la ternura

y no solo el perseverante paso del tiempo.

Aquí llega la soledad 

con su cargamento de deseo

y su espesura de silencios.

Aquí, inadvertido, nos rodea el viento,

nos aturde el miedo, 

nos sofocan con su abrazo 

los últimos rastros del amor,

y de cuando en cuando se posa un jilguero 

que está de paso.

 

Lo que queda y lo que no hay

Donde hubo queda lo que no hay, 

que también es una manera de existir. 

Pongamos, por ejemplo, un recuerdo 

o un murmullo de suspiros, 

de lágrimas o de risas adosadas por siempre

a un naufragio de ladrillos y de flores.

O quizá lo que queda es solamente el silencio

 de los que habitaron el vacío.

Mariposas

 

Como si se posaran los siglos

entre la corola y el envés,

bailarinas disfrazadas 

de flor sagrada o de renuncia,

milagros atrapados

en las alas del tiempo,

estremecidos caprichos de la natura,

efímeras navegaciones 

por siempre y nunca.