Cincuenta años

Habría que tener un exceso de optimismo o desconocer la medida del tiempo para querer resumir cincuenta años en una cuartilla, tal como pretenden a veces escritores sin pericia, registradores y biógrafos, fedatarios o guardias civiles. Cincuenta años de vidas que se escapan por los poros de la piel en un cauce de trabajos sin cuento, de palabras reunidas a la luz de una lumbre o silencios que buscan como razón última el olvido de sinsabores y sufrimientos.

Sin embargo aquí están: Cincuenta años de caminos compartidos. Cincuenta años de esfuerzos. Cincuenta años para regar la vida y que florezca, pese a las madrugadas y los fríos del alma y del cuerpo.

Y aquí estamos todos los demás. Acompañando en esta estación de paso. Nos tomaremos una parva de orujo y un dulce antes de seguir camino. Pues aún nos quedan, al menos, cincuenta años para pintar la tierra de colores y leer todos los libros del mundo.