Somos millones en esta isla errónea y apenas alguno sabe que llevamos vidas de náufrago

sábado, 20 de abril de 2019

Buscar una aguja...



El pasado está hecho con el aire espeso que dejan los muertos sobre sus tumbas. 
Un hervidero de silencios lleno de memoria sin remite y sin destino.
Y mientras tanto, lejos de mi, con la tierra por hermana, camino entre ellos bajo la lluvia y el tiempo suspendido.

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