Esto no es un diario

Supongo que habrá mucha gente en estos días que escribirá sus impresiones sobre algo tan inusual,  al modo de Defoe.  Lo titularán “Diario de los días de la peste”.

Escribirán y harán bien, aunque sea para ir restando monotonía al tiempo.

Son las ocho de la mañana, el día recién comienza  y en el tejado suena el rítmico golpear de la lluvia. La lluvia, que es hoy también nuestra carcelera.

Renovaremos estanterías y recolocaremos libros. Y si se abre un claro, caminaremos un rato con Mayo.

Llámenlo como lo llamen, esto se parece demasiado a un arresto domiciliario.