Sin palabras

                                                                                                              Ciudadela de Alepo. Siria.
                                                                                                                       Abril, 2009.

Cita para echarse a llorar

Los préstamos ofrecen indicaciones tan precisas como las de un termómetro para evaluar el clima general de negocios de cada país, y ayudan a despejar los nubarrones políticos o las tormentas revolucionarias del transparente cielo de los millonarios.

Eduardo Galeano

Las venas abiertas de América Latina

Basket 2

La cesta de la compra está de lo más disputada. Mientras el alcalde de Marinaleda mete una canasta de tres puntos, las buenas gentes pensantes, escandalizadas, solicitan tiempo muerto. Se supone que para meditar sobre los EREs de Andalucía y los trajes de Valencia.

Basket

Por un momento tuve para mí que anoche Gasol tenía todas las trazas de Don Quijote con lanza en astillero y su amigo Navarro ejercía nuevamente de escudero, empeñados ambos en arremeter contra los gigantes.

Pero no.

Rocinante rehusó.

Un abrazo infinito

Ana, que estaba presente cuando se tomó la fotografía de la pintada que deseaba un beso infinito, me manda esta otra foto perteneciente, según parece, a una necrópolis neolítica de San Fernando (Cádiz), que completa la anterior. Debo reconocer ahora que cuando pensé en un beso que durara para siempre lo primero que pasó por mi cabeza fue algo como esto, aunque luego optara por una entrada, digamos, más romántica. A veces cuesta reconocer en uno mismo la vena prosaica, pero no deja de ser cierto que todo lo que dura para siempre puede llegar a convertirse en algo muy seco y descarnado

  

Canela fina

EXALTACIÓN DEL INVIERNO

Alegrémonos amigos, compañeros, estrictas sombras

en lo oscuro, embajadores del averno, rucios y fatigados

espectadores de la lluvia. Ya es nuestra la ventana

y la mesa que a su vera, en su colmada superficie,

refleja las poderosas gotas del invierno.

Desde ella veremos cómo las damas saltan los charcos

y cómo se pasa la vida, cabalgando.

Durará la tregua al menos unos meses, cien o doscientas

noches empapadas. Absorberá nuestro hígado sufriente

un alto porcentaje de razones. Se hará la conversación

gozosa y calmada, y nuestras gargantas no serán más

endebles cavernas matutinas. Contentémonos amigos

porque seremos perdonados por la helada.

Absueltos de la imperfección y de la culpa,

de los estómagos propensos a terribles hinchazones,

de nuestra forma de ver y también la de mirar.

Seremos otra vez príncipes de la noche.

Ya se fueron los intrusos. Abandonaron el campo

los bronceados capitanes de velero, los musculosos nadadores

las turbias señoritas de tirantes desaforados.

Se han ido por el fondo del desagüe  los duros bebedores

de largo vaso y frente alta. Por no quedar, no quedan ni tenistas.

Se los llevaron del codo, en primorosa carambola,

las inocentes, las olímpicas, las exquisitas lanzadoras de jabalina.

Brindemos por ello mis leales, que la plaza está vencida

y el cielo nos promete extensas madrugadas de rayos,

truenos y centellas. Y un manantial de espléndida cerveza

en cuanto nos acerquemos a la barra,

si a falta de más crédito disponemos de una bolsa llena.

Mariano Calvo Haya

Una medallita, por dios (la patria y el rey)

Por fin se han salido con la suya. Patético era deambular por los medios de comunicación patrios en estos días, desde que comenzó el estúpido negocio olímpico. A periodistas y adheridos ha estado a punto de darles un ataque de ansiedad de consecuencias inimaginables. Pero por fin tienen su medallita, ese galardón que nos coloca al lado de los países guays y que provoca amnesia a la prima del Riesgo ése, que por lo menos debe ser campeón de 3000 metros obstáculos.

Pues nada, a disfrutarlo. Esa plata vale por un potosí, por un gol fantasma, por una salida de cadena, por un inadecuado cambio de pista cuando llueve, por un árbitro "malaje" o por un tanto en contra de última hora. ¡Que no todo van a ser desgracias, coño! Me cago en el "empedrao".

Lo que más me jode es que el beisbol ya no sea deporte olímpico. Me encantaba ver palmar a los yankies cuando jugaban contra los cubanos (sin embargo).  

Ojalá

   Entonces los sentidos no servirían para otra cosa que no fuera sentirte.

Calabobos

Mientras comienza a caer lentamente la lluvia, dos ancianas dudan si continuar su habitual paseo vespertino.

LA OPTIMISTA: -¡Bah! Si no caen más que cuatro gotas.

LA PESIMISTA: -Ya. Pero si las cuatro gotas nos caen encima... 

Banda Sonora

Un viaje entre bosques de sabinas y hadas impertérritas en pos de un búho (llamado Chilindrín) con problemas de timidez.

Un paseo entre piedras de edad avanzada que hablan, a quien quiere escuchar, con la voz de Cicerón.

Y en el estómago un mar de yogurt en el que flotan pedazos de queso como barquichuelas a punto del naufragio.

Nunca debimos salir de Cavusín.  

Ruinas veredes

Tú entras, pongamos por caso, al Museo Arqueológico y contemplas al mocetón que camina delante de tí, con todo el aspecto de ser el tataranieto cenutrio de un centurión en campaña de castigo, mientras le toca las narices a Marco Aurelio. Luego, el hábil magreador, continúa unos pasos más allá decidido a palparle la pétrea barriguilla a un pasmado e indefenso Octavio Augusto. A continuación posa sus pies de mostrenco en un capitel corintio al tiempo que invita a la churri que va con él a que plante su trasero, en ortodoxa pose cinematográfica, para la foto de rigor en un sarcófago fenicio hallado en Biblos muchos años ha. Entonces miras a los guardas del Museo y compruebas que se encuentran en animada conversación, a 10 metros de la feliz pareja, sin querer ver más allá de sus despistadas pituitarias. Y te vas de allí, moviendo la cabeza como elefante cogido en falta, mientras maldices para tus adentros todos los planes educativos para asnos y borregos que en el mundo han sido.

Después, por casualidad, entras en una capilla bizantina excavada en la roca hace siglos por unos tipos que pintaban santos cojonudamente bien. A la entrada hay símbolos de internacional comprensión que señalan que no se puede hacer fotos a las pinturas. ¿Y qué hace el bárbaro de turno embutido en sus chancletas y su pantalón corto de cuadritos? ¿A que no se lo imaginan?

Más tarde visitas una ciudad griega de la antigüedad. Éfeso, por ejemplo, que está muy solicitada por las hordas visigóticas. Allí es el desmadre, la bacanal (para estar más acordes con el lugar). Los discípulos de Atila redivivo visitan los pocos mosaicos que quedan con la singular dedicación de un miope haciendo fotos con el macro. O sea, desde cerca, muy cerca. Tan cerca que es como si tomaran posesión.

Al menos en Pamukkale, los que pisan los travertinos blancos, mientras hacen oídos sordos al silbato de los guardas, se quedan allí y pasan de caminar los 50 metros que les faltan para llegar a la hermosa ciudad romana de Hierápolis. No se les vaya a pegar algo. O a picarles un alacrán.        

Gallard Off

No hay forma de que les entre en la cabeza.  Ni a la otrora cara culta del PP (hoy ministro por gracia divina), ni al Arzobispo patrón de la clerigalla, ni a los ultramontanos defensores de la puta vida a ultranza.

Nadie, ninguno en todo el orbe, se opone a que ellos se abstengan de abortar si así lo consideran.

Qué manía tienen, ¡coño!, con marcarle la senda a todo el mundo.

Incluyo a continuación una carta abierta escrita por un neurocirujano y dirigida al antiguo mirlo blanco del PP, el que una vez, dijeron, era el rostro progre de los fachas (antes de quitarse la careta), sobre su intención de prohibir el aborto en casos de malformación grave de los fetos.

¿Santitos para el cielo?

¿Votantes para el PP?

http://sociedad.elpais.com/sociedad/2012/07/24/actualidad/1343153808_906956.html

Árboles

Cerca de Akseki (Turquía).

Hoy, cuando los árboles arden, cuando hace ya demasiado tiempo que desaparecieron las filas de plátanos y chopos a los lados de mis carreteras más familiares, en nombre de una seguridad viaria de difícil explicación, no deja de ser entrañable perderse por lugares en los que todavía es importante conservar lo que existe. El verdadero privilegio de vivir. 

Dibujos de Viaje (20)

Santiago de Cuba

Ellos y nosotros

Nosotros también queremos vivir por encima de vuestras posibilidades.

La mirada del dibujante

Hace un rato he dejado a José María (responsable del blog titulado Dextrangis) en la estación de RENFE camino de su tierra. Durante unos días, breves, se ha quedado en casa al final de su periplo de peregrino. Y por ello hemos podido disfrutar de sus dibujos y de su mirada sobre las cosas y sobre la vida.

Se me antoja que la mirada del dibujante es, quizá, como la de un poeta que no se acaba de fiar demasiado de las palabras, aunque en este caso, José María, las coseche habitualmente con esmero artesano. Tal vez para encontrar en ellas el trazo o la pincelada que le permita dibujar el camino. El propio y aquel que marcan las golondrinas en el aire.

Librerías (31): Turquía

                                                Para Emma y también para Gise.

Librerías (30): Turquía

Estambul

Madrid me atraca

Llegamos a Barajas desde Estambul a las 10 de la mañana. Nuestro compañero de viaje viene en otro vuelo que hace escala en Munich y llega a las 2 de la tarde. Por tanto nos planteamos acercarnos al centro de la capital para dar un paseo y recuerdo que tengo un billete de Metro de 10 viajes, comprado en febrero, del cual solamente he gastado cinco. Me acerco, no obstante, a un puesto de información del Metro de Madrid, olfateando sin duda algún inconveniente, y no me equivoco. Dado que ha habido una hipersubida de tarifas, en la línea de estos nuevos degolladores del PP, mi billete es agua y no vale nada: ni reembolso de los viajes no usados, ni posibilidad de pagar la diferencia, ni nada de nada. Parece ser que los responsables dieron un plazo de dos meses para cambiar esos billetes.

Entonces le contamos a la impotente informadora lo de París: Sol se compra billetes del Metro de París hace un año; le sobran algunos, que vuelve a utilizar un año después (a pesar de una subida de tarifas), tras consultar con la homóloga de esta, que le informa que puede utilizarlos sin problema alguno y sin costo añadido. Pero claro, para los listos de Madrid los de París son algo tontos o así.  

Pero la cosa no se queda ahí. Nos dirigimos a la máquina expendedora de billetes y cualquier alternativa para un viaje de ida y vuelta desde el aeropuerto hasta la villa y corte se convierte en eso, en un corte. En principio, si quieres un billete individual hay que calcular cuantas estaciones vas a recorrer hasta tu destino y luego añadirle el sobrecosto de la tarifa de aeropuerto (que ha pasado de un euro a tres): Total que ir a Atocha supone cinco talentos por cabeza y otros cinco volver. Diez. Por dos personas que somos, veinte.

Valoramos la otra posibilidad que es comprar un nuevo billete de diez viajes (con el consiguiente riesgo de que nos vuelva a pasar lo mismo, al no ser residentes habituales, si alguna mente privilegiada se plantea otra extracción de riñón para los sufridos ciudadanos de Madrid). Este billete de diez viajes con el añadido de la tarifa de aeropuerto para dos personas en sus viajes de ida  supone 18 euracos, que se amplían con 6 euros más como tarifa de aeropuerto para los viajes de vuelta de ambos. Total: 24 euros de vellón.

Y mientras nos indignamos no dejamos de pensar en la gente que conocemos en esta ciudad, que necesita desplazarse en Metro casi como respirar, algunos para mantener su trabajo y otros, en el peor de los casos, para buscarlo.

Y saben lo que les digo: que ya le pueden ir dando tila a Madrid.

Puta esperanza.  

Anatolia

Mientras cenamos nos aborda un sımpatico paisano entrado en lustros, en kilos y, probablemente, en cerveza. Como casi todo el mundo, en primer lugar, siente curiosıdad por nuestra procedencia y luego, como casi nadie, en lugar de hablarnos de Fernando Torres, Iniesta, Casillas y compania, pone a prueba su conocimiento sobre politicos espanoles. Y cita tres: Santiago Carrilo, Gerardo Iglesias y Anquita.

No le preguntamos nada sobre su tendencia ideologica.

Para que?