La mayoría silenciosa y las evocaciones involuntarias

ELEGIDO POR ACLAMACIÓN


Sí, fue un malentendido.
                                     Gritaron: ¡a las urnas! 
y él entendió: ¡a las armas! - dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.


Ángel González. 

Cita para quedarse pensando

Si usted no tiene libertad de pensamiento, la libertad de expresión no tiene ningún valor.

José Luis Sampedro (entrevistado en el programa de televisión "Salvados") 

Ley Seca

En algunos lugares cuando se acaba la fiesta la autoridad incompetente cierra el chigre de manera harto expeditiva. De nada valen entonces las loas a la calidad de vida y al extinto estado del bienestar, porque los cancerberos de la troika solamente saben de garrafón y de bautizo de barricas.

Al menos disfrutaremos oyendo el ruido que hacen los huesos al quebrarse cuando lleguen los encargados de la patada en la puerta.

A moras

No hay nada como tirarte una temporada lejos del mundanal ruido, sin radio ni prensa ni internet, y con la televisión estrictamente racionada, para que todos se pongan de acuerdo en los esfuerzos inútiles: en algunos países musulmanes, venga algaradas por no sé qué insultos al profeta (un señor, por otra parte, que se murió hace muchos años, y al que ni le va ni le viene que le pongan a estas alturas como hoja de perejil en una peli que ni dios ha visto). O es que no tienen cosas más importantes en qué ocuparse respecto a sus deprimidas vidas o es simplemente manipulación.

En Holanda una invitación errónea a un cumpleaños en una red social se convierte en un multitudinario motín de jovencitos despistados. ¡¡Ya!!

Otro tanto ocurre en Madrid por la entrada masiva a un concierto de gratis y sin I.V.A.

Y para colmo alguien sabotea las luminarias del estadio del Rayo Vallecano en la previa del partido contra la eterna esperanza blanca del poder. ¡Jo!

Lo dicho. Un auténtico desperdicio.

Y es que, encima, con toda seguridad, ninguna de esas mentes adocenadas se ha planteado hacerle en el día de hoy una corbatita al Congreso, que es lo que toca si la Cospe da la venia (otra manipuladora bien profesional).

Se fue la Espe. Nos falta la Cospe.

 

De libros, carabinas y esperanzas

Vamos a Donosti como emisarios y carabinas en un viaje de bodas de oro. La ciudad resplandece con ese sol de final de verano que se resiste al duermevela de todos los otoños. Los viejos no se cansan, ávidos por recorrer callejuelas y bulevares. No obstante en cuanto me dejan un rato libre me interno en alguna librería. Compro "Los ríos profundos" de José María Arguedas porque de pronto me entra nostalgia de Cuzco. Sin embargo busco poemas traducidos al  castellano de Joseba Sarrionandía, algo por otra parte bastante difícil por ahora. Sólo encuentro un libro titulado "Siete poetas vascos", una edición bilingüe con seis poemas del citado autor.

En el camino de vuelta paramos en Bilbao, y mientras tomamos una caña y unos champiñones Corinne llama para decirnos que le Espe ha dimitido de todos sus cargos. Y nos suena a música celestial, casi tan hermosa como la que interpretaba el músico callejero con su extraño instrumento en el casco viejo de San Sebastian.  

Cincuenta años

Habría que tener un exceso de optimismo o desconocer la medida del tiempo para querer resumir cincuenta años en una cuartilla, tal como pretenden a veces escritores sin pericia, registradores y biógrafos, fedatarios o guardias civiles. Cincuenta años de vidas que se escapan por los poros de la piel en un cauce de trabajos sin cuento, de palabras reunidas a la luz de una lumbre o silencios que buscan como razón última el olvido de sinsabores y sufrimientos.

Sin embargo aquí están: Cincuenta años de caminos compartidos. Cincuenta años de esfuerzos. Cincuenta años para regar la vida y que florezca, pese a las madrugadas y los fríos del alma y del cuerpo.

Y aquí estamos todos los demás. Acompañando en esta estación de paso. Nos tomaremos una parva de orujo y un dulce antes de seguir camino. Pues aún nos quedan, al menos, cincuenta años para pintar la tierra de colores y leer todos los libros del mundo.

Saludos primaverales

Hay primaveras que más que primaveras son inviernos.

Tan inclementes y fríos que los perros acostumbran a morder en la pezuña que les dio de comer.

Bienaventuranzas

Bienaventurados los manifestantes, porque ellos 

son la gran fuerza que ha de cambiar el mundo.

Bienaventurados los que sonríen, porque alegran

la vida.

Bienaventurados los pacifistas, porque acabarán

con la guerra.

Bienaventurados los que padecen persecución por

parte de la injusticia, porque ellos serán nuestros

héroes.

Bienaventurados los solidarios, porque no estarán

solos.

Bienaventurados los sin techo, porque ellos pisarán

el cielo.

Bienaventurados los que padecen sed y hambre,

porque ellos nos recuerdan que debemos saciarles.

Bienaventurados los idealistas, porque ellos nos

hacen más llevadera la realidad.

Bienaventurados los ateos, que concentran su fe

en las plantas, animales, ríos, mares, montañas,

grutas, volcanes y en los seres humanos.

Ángel Guinda.
Poemas para los demás.
Papeles de Trasmoz.
ISBN 978-84-85815-92-0

Dibujos de Viaje (22)

Baracoa. Cuba.

Librerías (33): Portugal

                   Fotografía: Valentín Andrés                                                   Oporto. Portugal.

La Pública

Me asomo un momento a la Pública por ver la deriva que, sin prisa pero sin pausa, está llevando hacia tiempos pasados. Anuncian corrida de toros tras seis años sin alberos, clarines y pasodobles. Y luego sale una de las presentadoras que ha salvado el puesto para informar de que algunos partidos políticos denuncian que la difusión del martirio de los morlacos incumple no sé qué ley o normativa sobre programación de hechos sangrientos y violencia en horario infantil. Queda muy bonito y de mucho rigor e independencia. Pero luego me acuerdo de cómo se están cepillando los nuevos dirigentes del ente a todos aquellos que tuvieran el mínimo estigma que recordara a la herencia recibida y me entra un sarpullido que "pa" qué.

Y no hablo siquiera de aquellos que desde las ondas ondeaban con salvaje desparpajo sus asuntos propios y se veía venir desde hacía mucho que lo tenían crudo. El futuro.

Pues nada. Que les aproveche la doctrina a los nuevos detentadores. Entiendo que antes de llegar a pillar el mando tuvieron que pasarlo mal. Sin corridas y esas cosas que tanto les gustan.

Se veía venir el toque a descabello. Y es que otra cosa no, pero previsibles los fachas son un rato.

Parábola de las fichas de dominó

Cuando la sombra de la crisis acecha, es preciso multiplicar el saqueo de los países pobres para garantizar el pleno empleo, las libertades públicas y las altas tasas de desarrollo en los países ricos. Relaciones de víctima y verdugo, dialéctica siniestra: hay una estructura de humillaciones sucesivas que empieza en los mercados internacionales y en los centros financieros y termina en la casa de cada ciudadano.

Las venas abiertas de América Latina
Eduardo Galeano

Las sombras de lo que fuimos

Ayer subimos de nuevo a la Collada y, de nuevo, visitamos los restos de las trincheras olvidadas. La soledad nos acoge con la misma gravedad con la que  retiene entre sus dedos los hilos del pasado y de las vidas que allí fueron.

Aunque la soledad sea la hermana gemela del olvido.   

Otro sin papeles

Foto de Javier Portillo.

Sin papeles, sin papeles llegó este especimen americano a la ría del Besaya. Mal momento para estar aquí, por muy correlimos canelo que sea, si le ataca un dolor de vejiga o un cólico miserere. La seguridad social para pájaros fuera de lo legal está un poco desmotivada y los ideólogos de la desmesura tendrán que cobrarle al maestro armero. Y encima suben el IVA. Aunque como leí este fin de semana, el 21 por ciento de nada es nada.

Habrá que aplicarse el cuento.

Muros

Un muro tecnológico, de esos que ponen a prueba tu hígado más que el chispatrén, ha tenido en suspenso durante unos días la continuidad de esta nube, pero parece que ya está resuelto y superado. Y mientras tanto otro muro, vegetal e impenetrable, ha caído, aunque sea temporalmente, por estas fechas. Lo cierto es que de nuevo, después de años, puedo ver el mar desde la cocina de casa. Yo sé que ambas cosas son una tontería, una nimiedad en estos tiempos de temas graves. Pero es que últimamente mi alegría se conforma.

Hasta que llegue el tiempo de que las tortillas se vuelvan.

Venganza

Y ahora aquella adorable criatura se le acercaba mientras Cochran sostenía uno de sus libros, unas obras completas de Lorca que le eran familiares, impresas en papel Biblia y encuadernadas en piel en Barcelona. Completamente confundido por la falta de atención que ella le había mostrado en los últimos tres meses, la situación excluía toda posibilidad de realizar una “maniobra” en territorio ajeno, de modo que, viéndola, le pareció que perdía toda su desenvoltura y dominio de sí mismo. Una simple mirada suya bastaba para azorarle, y el día anterior, nadando en la piscina, había tenido que tomarse una copa para reunir fuerzas con que mirarla mientras ella mordisqueaba un sandwich club, (…). Dándose cuenta de que, como amigo de Tibey, ella le consideraba otro imbécil de los negocios, había hecho todo lo posible para sacarla sutilmente de su error. La primera vez que pudo hablar a solas con ella fue cuando se acercó a la estantería. Ella dio la vuelta al libro que tenía Cochran en las manos, leyó el título al revés, sonrió y citó, de Lorca: “Quiero dormir el sueño de las manzanas, alejarme del tumulto de los cementerios…”. Cochran pensó que nunca había oído nada más bello, y mientras miraba al techo con el más genuino sonrojo de colegial, recitó a su vez, del mismo poeta: “Tu vientre es una lucha de raíces/ y tus labios un alba sin contorno./ Bajo las rosas tibias de la cama/ los muertos gimen esperando turno”.

Ella le miró un momento y a Cochran las sienes empezaron a latirle de una forma insensata. La joven se ruborizó y apartó la mirada, y Cochran, que deseaba decir alguna tontería que salvase la violencia de la situación, no encontró las palabras. La joven alzó la barbilla, como si mirara algún objeto distante, y Cochran pudo admirar su cuello y creyó percibir un aroma mixto de clavo y de naranja. Entonces, se le cayó el libro al suelo, y ella se alejó riendo. Cochran apuró de un trago su copa de brandy, que le quemó la garganta e hizo asomar lágrimas a sus ojos.

Jim Harrison.

Leyendas de pasión.
Del relato titulado "Venganza"

RBA Narrativas

Cantabria entre dos aulas o como servir a un sólo Señor desde la Consejería de Educación

Pues va a ser que ya empiezo a vislumbrar para qué sirve un consejero. Me va abandonando la congoja.

Si alguien pensaba que desde una Consejería del Gobierno de Cantabria, pongamos por caso la de Educación, Cultura y Deportes, se servía al paciente pueblo soberano, ése que vota cada cuatro años, que se le vaya quitando de la cabeza. Para muestra un botón:  ver al ínclito consejero pasándose los dictados del Tribunal Supremo sobre la educación sexista por su competente arco de triunfo es de lo más sintomático.

Al pelo viene al caso aquella frase del Mío Cid que decía "que buen vasallo si tuviese buen señor". ¿El pueblo soberano quizá, que este año tiene que pagar en su gran mayoría los libros del colegio de sus vástagos porque la pasta va a un concierto educativo de lo más desconcertante?. Pues no.

Me temo que el Señor de este vasallo es otro.

Y aquí volvemos al principio de las cosas. A la Obra.

Y no pública precisamente.

Marchando una de dimisión. Per favore.

Cantabria a pico y pala o la terrible desazón que produce no saber para qué sirve una Consejería de Obras Públicas sin obras públicas o más aún, ¿para qué sirve un consejero?

A un consejero de Obras Públicas de un gobierno como el de Cantabria, que manifiesta que no tiene prevista inversión en obra pública durante varios años (más o menos el tiempo de su legislatura), lo único que le quedaría es acogerse, siguiendo su propias pautas, a un ERE individual y exclusivo por fin de obra (o por ausencia).     

Verano

                                                 Nos quedan los años pasados y los venideros.
                                                 El verano a la sombra de los nogales.
                                                 La conversación.
                                                 Y el recuerdo reposado de lo que no se nombra. 

La Semana Fantástica

PREMIO NÓBEL

En un bar de Madrid
la prostituta polaca
se dispone a enseñarnos el lugar
donde nació Szymborska.

Abre el cajón que está bajo la barra, 
desdobla poco a poco un mapa,
lo extiende ante nosotros
con memoria infinita
y señala de pronto un punto negro
que nos hace temblar.

Suspira luego muy hondo
desde el filo de sus uñas metálicas

y comienza a doblarlo nuevamente
sin conseguirlo nunca.

Se le ha caído un río 
sobre la falda,
se le alza en los pliegues de la blusa
la montaña del hambre,
y le cruza
de ciudad a ciudad, de pecho a espalda,
la oscura carretera de una noche
que no viene en los mapas.

Dice después que somos los primeros
en hablarle ese día de algo amable

y nos quedamos mudos
y extraviados

sin saber qué decir mientras doblamos
poco a poco el deseo 
que nos llevó hasta ella
y regresamos luego al frío de la calle
con nuestro amor de siempre, 

el cuerpo de la nada

donde los poetas emergen
desvalidos e inmensos como bloques
de viviendas pobres

cada vez que alguien nombra el esqueleto
de su ropa tendida.

Esta barriada al sur
que no es hermosa, 
pero es quizá el lugar donde esta noche
también nació Szymborska,

donde anónima y muda la poesía 
que no viene en los libros
aparece de pronto tras la barra
de una historia cualquiera,

en cualquier parte.


Fernando Beltrán.
La Semana Fantástica.