Jordi y la guerra de los mundos

Querido Jordi:

En 1938 Orson Welles ya nos contó un golpe de estado por la radio.

Fin de la cita. 

Perdidas montañas

Mientras escribo esto me están doliendo unos cuantos músculos de mis piernas que no sabía que estaban ahí. Eso no quiere decir otra cosa que o me tiro al monte en más ocasiones o me convierto en un bloguero de madera. Cosa que no quiero yo.

Pero bueno, hemos cumplido con una jornada estupendamente primaveral en este invierno áspero y nos hemos acercado a Los Tojos en el Valle de Cabuérniga, y desde allí, pasando por la aldea de Colsa, por una pista hasta la Venta Vieja y el monte Tambuey.

Mientras ascendíamos veía a mi derecha el paisaje de la fotografía, y he de reconocer que me ha pasado como a aquellos que después de muchos años no reconocen a su primera novia. Cuando he preguntado "¿qué montañas son esas, rey mío? Y me han respondido que la Sierra de Peña Sagra vista de través, casi me da un pasmo. No en vano allí comencé hace mucho tiempo mis andanzas montañeras. 

¿Que luego mis pasos de "pisapraos" se detuvieron?. Sí.

¿Que dirigí mi camino por otros lares?. También.

Pero ya me vale el descoloque. 

¿Tal vez el aire excesivamente puro de las alturas?

Antonio Machado, 75 aniversario.

En diciembre de 1988 volviendo de Italia nos detuvimos en Collioure con el único objetivo de visitar la tumba de Antonio Machado.

Recuerdo que preguntamos por el cementerio y que, una vez frente al lugar en el que descansan los restos del poeta en el exilio y de su madre, pensé que habría estado bien, de habernos acordado, dejar allí alguna flor.

Al poco nos fuimos, pero cuando estábamos a punto de atravesar la puerta en dirección a la salida del camposanto mi compañero, ni corto ni perezoso y sin decir palabra, se dirigió a otra tumba anónima y sustrajo de un ramo dos claveles rojos, volviendo de nuevo hacia el sepulcro de Machado, ante la atónita mirada del que esto escribe. 

De regreso, y mientras definitivamente cruzábamos el umbral hacia la calle,  soltó al aire con parsimonia, mirando al frente: "Justicia poética, compañero, justicia poética".

Cita con miga

el hombre es la medida de todas las cosas pequeñas


Manuel Vázquez Montalbán
Escritos subnormales

La noria de Kiev

Mientras veo las imágenes aterradoras de Kiev me convenzo sin remedio de que comenzaron a ganarnos la Historia el día en que los poderosos lograron que los pobres se mataran entre sí.

Historia de amor...

El Feo sólo bailaba con la Flaca, hablaba puramente con la Flaca, se juntaba nada más que con la Flaca.

"Flaca mía", la llamaba.

Ella le decía "mi Feo".

A veces él se la quedaba mirando como se mira al sol. Trataba de inventar cosas lindas que decirle. La comparaba, por ejemplo, con un amanecer en el desierto, que era uno de los milagros más bellos que había visto jamás. Ella lo oía con un brillo burlón en sus ojos de ave.

-Cursilerías -replicaba.

Y le pasaba las manos por la cara como lo haría una ciega, mientras iba buscando comparaciones, parangones, cotejos para describir su fealdad. Le decía cosas que de tan crueles llegaban a parecer inocentes. Se las decía con un leve desdén en su boca perfecta. Pero nunca quedaba conforme.

-Tu fealdad es insondable -terminaba rindiéndose. -Tienes cara de no sé qué.

El Feo, en cambio, podía hacer el retrato exacto de la Flaca: divertida como un coleóptero, dispersa como una nube, obscena como las palomas.

Pizpireta como ella sola.     

Historia de amor con hombre bailando

Hernán Rivera Letelier.

Alfaguara. 2013.

Jugar al escondite

En momentos como estos

yo sólo quiero danzar bajo el agua,

no conocer a nadie,

adentrarme en el desierto,

esquivar a la razón,

disponer a mi antojo del silencio

en momentos como estos. 

Macabro carnaval

Si no fuera por lo amargo que es, esto sería un carnaval.

Durante toda la semana venimos escuchando declaraciones altaneras, amenazantes y chulescas por parte del funcionario responsable de los chicos de verde, que en realidad, ahora se ve con la declaración del ministro del ramo (no sé si decir de la rama, porque le ha costado bajarse), han desembocado en una completa mentira (algo que, por otra parte, ya presumíamos).

Cuando se da más importancia a los uniformes que a las personas pasan cosas como estas. Por un lado se utiliza material antidisturbios contra gente indefensa que está nadando en el mar, con el indescriptible y vergonzante resultado de doce muertos, por el momento, y por otro se crean normas que prohíben utilizar traje con tricornio charolado para actos lúdico-festivos porque empañan la buena imagen del Cuerpo. Se ve que algunos en su desbocada insensatez consideran que sucesos como los de Ceuta limpian, dan brillo y esplendor.

Sepe

De Italia me gustan muchas cosas, aunque otras cuantas no. Pero eso, al fin y al cabo, ocurre con cualquier lugar o con cualquier prójimo. No obstante, si en alguna ocasión algún navegante se tropieza con la música (enlatada o concertada) de Daniele Sepe, por favor, que arríe velas durante un rato y escuche.

La biblioteca de Amelia

Yo sé que hay gente que suspira, entre sus sueños más recónditos, por que pongan su nombre a una calle o porque su nombre figure en los mapas nombrando también a una montaña o a un río, o a una bahía. Yo sé que hay gente que daría su mano derecha porque nombraran con su nombre a lo que fuera. Tal vez sea la arrogancia o la bestia del ego, que no nos deja en paz ni en nuestros sueños más secretos.

Pero hoy descubro que han dado el nombre de Amelia a la biblioteca de su escuela. Y ahí está (¡¡¡ leches!!!) mi sueño escondido. Y por ende mi más dulce envidia. Que alguien diera mi nombre a una biblioteca.

Yo sé que a Amelia, porque la conozco y tengo claro que ni la arrogancia ni la vanidad le quitan el sueño, tal homenaje ni se le había cruzado por la imaginación. Pero estoy seguro de que una vez pasado el trago se encuentra satisfecha como una rosa. Al fin y al cabo su escuela y su biblioteca han sido para ella durante mucho tiempo un sentimiento más que una dedicación. Y ha dedicado mucho.

Por eso, los que la queremos, estamos encantados y nos unimos a la alegría de los menudos lectores de SU biblioteca.

Para más información del evento: www.bibliotecagerardodiegocorrales.blogspot.com.es 

El Árbol de Sol

Hace unos días nos pusimos en contacto visual con unos amigos que están lejos a través de una tecnología, que años ha solamente aparecía en la espacial aventura de Kubrick o imaginaciones similares. Cosas del progreso.

La entrevista duró más de tres horas. Y hablamos y hablamos y hablamos. Mientras tanto, Sol hacía pinitos con el automatismo del dibujo.

Y salió este árbol mágico plantado en tierra de nadie. En el lugar en el que se unen los deseos y se separan las nostalgias.

Anónimos

          El diario intento de someter a la naturaleza para llegar al imperio cotidiano de lo artificial.

Futbolistas

"Los meten en una trampa. Les hacen vivir la ilusión de un ascenso social, cuando en realidad no es así. Los quitan de su clase social y los dejan en el aire. Los apartan de la realidad a conciencia. No es que se olviden de dónde provienen, sino que se alejan. Toman las costumbres, el modo de hablar, los restaurantes, los perfumes, la ropa del opresor. O digamos que de otra clase social, por no ser tan drástico. Y quedan desplazados, quedan perdidos, porque jamás son admitidos en esa élite a la que ilusamente les hacen creer que pertenecen. Solamente se les acercan por fama, y después de los cinco minutos que dura la fama quedan otra vez en el aire, ni son de barrio ni son de la alta sociedad"

                                                                                                                    Ángel Cappa

Futbolistas de izquierdas

Quique Peinado

Léeme Libros.

Dibujos de Viaje (38): Estambul

La distancia

                                                 

La distancia no tiene cabos a los que agarrarse, ni corceles veloces que crucen los océanos.

La distancia es, más bien, como una brisa familiar que te revuelve el cabello y se va. O el instante feroz de la despedida: un "hasta la próxima" inacabado.

La distancia es una sala de espera demasiado blanca en la que ya no estamos nadie mientras nos abrazamos.

Una lágrima rebelde que se ahoga en la garganta y cinco mil kilómetros de ausencia.  

La mar salada

Tarde de combate. La mar se empeña en avanzar más allá de sus posesiones, tierra adentro. El agua pulverizada barre, con la ayuda del viento, toda la costa empapándonos cada vez que nos acercamos al territorio en disputa.

A la vez, la luz del sol entre las nubes acaba filtrándose en la miriada de gotas de agua y sal, para formar un arco iris esplendoroso.

Mayo corre locamente como si de pronto se hubieran despertado en él todos los instintos salvajes, antes adormecidos.

Mientras nos retiramos hacia lugares más calmados la tempestad nos golpea como si quisiera acabar con todos los testigos.

Un balón en huelga

En pocas ocasiones se ha tocado el tema del fútbol en esta nube, y siempre por motivos que exceden de cuestiones meramente balompédicas. Habitualmente me provoca un especial sarpullido todo lo que se mueve alrededor de este deporte: la obscenidad del dinero, las manifestaciones orgullosas de incultura de protagonistas y seguidores, las declaraciones robóticas, la falta de implicación social de la mayoría, el tiempo abrumador que se utiliza en los medios de comunicación para contar lo evidente, el pan y circo, las conciencias dormidas...

Sin embargo, como a Galeano y como a Vázquez Montalbán, me gusta el fútbol y, sobre todo, sobre todo, las excepciones.

Hace muchos años vi saltar al campo del Sardinero (el antiguo) a dos jugadores del Racing de Santander con un brazalete negro. Entonces, a mis catorce años, no supe entender las razones de aquel gesto. Luego sí. Era la protesta silenciosa y digna de aquellos hombres por los últimos fusilamientos del franquismo.

Hoy los jugadores y técnicos del Racing de Santander, desde las catacumbas de la segunda división B y desde el pozo en el que suelen encontrarse los trabajadores que no cobran su salario desde hace meses, se han plantado cuando se iniciaba el partido de cuartos de final de la Copa contra la Real Sociedad, pese a ser un encuentro que cualquier futbolista modesto habría querido jugar.

Para llegar a la suspensión de este partido por huelga (se llame como se quiera llamar) ha habido previamente un sinfín de atrocidades (por acción y omisión) cometidas por políticos sin escrúpulos y toda suerte de vividores que no voy a entrar a analizar, pero el resultado es un equipo centenario al borde de la desaparición (que, a pesar de todo, sería lo de menos) y un montón de trabajadores, desde los que se visten de corto hasta los que cortan las entradas, sin pago por su labor, que no hay cosa que más joda. 

Como en 1975, ahora tampoco sabemos las consecuencias que para el fútbol y para esta gente tendrá lo ocurrido hoy, aunque me gustaría pensar que en ese ámbito tan intoxicado pudiera haber un antes y un después. Pero ya se encargarán, seguro, los inextinguibles dueños de las poltronas de que eso jamás suceda.

Nota: Fotografía extraida del diario El País

Esperando a que termine Enero

No sé si es porque llueve mucho (y no parece que levante) o porque con este Enero comienza el centenario de la Gran Guerra y en aquella escabechina murió mucha gente y entre ella algunos poetas, pero lo cierto es que este mes está siendo particularmente arrasador. Juan Gelman, José Emilio Pacheco, el combativo Pete Seeger y también, hoy, Félix Grande. Todos han escrito ya su último verso.

Abrir el periódico o escuchar las noticias se está convirtiendo en una prueba de difícil solución.

Así que más vale que acabe Enero y la atmósfera nos regale una tregua.

Telegrama a tu ancianidad

Si por temor o por incertidumbre

esta noche no empujas esta puerta

tras la que está desnuda ya y despierta

la prohibida mujer llena de lumbre

te juro que después cuando seas viejo

y un día mires tu cara y tu memoria

brotarán hacia ti desde esta historia

culebras que te espanten el espejo

                                  Félix Grande

Olla ferroviaria

 El alfarero no estaba en el alfar...

...porque estaba ocupado con este "consumao"

Seeger

¡Menuda racha que llevamos!