Molino de Marea

Koité and Bibb

Y hablando de Tombouctou: vuelvo de Madrid con una pequeña joya. Este disco en el que el malí Habib Koité y el norteamericano Eric Bibb unen fuerzas y saber para el deleite del respetable.

Timbuktu

Hace unos días he tenido la suerte de ver la película titulada "Timbuktu" que se desarrolla en la mítica ciudad durante los aciagos días de la dominación del integrismo.

Del mismo modo que la ciudad removió mis sentidos cuando la visité, la película homónima me ha hecho llegar al final de la misma emocionado, con la lengua fuera y un nudo en la garganta.

Nada se aprende de la incultura y de la práctica del fascismo. Tampoco sirven de nada las ciegas creencias que anteponen su miseria a cualquier rastro de vida.

Y eso es lo que yo vi y con lo que quiero quedarme. Con la vida. Gente que se amaba, gente que reía, gente que cantaba, gente a la que le gustaba la "conversa", y que por todo ello era capaz de dar unos poderosos pasos de camello.

Yo me quedo con la música, y canto con la digna ciudad de Tombuctú. Y si hay que perseguir un esférico invisible corro, también, como gacela.

 

La fabricación

Algún día saldrá a la luz desde algún intrincado recinto dedicado a la ingeniería de movilización de voluntades. Y alguien, un arrepentido tal vez, nos hará saber cómo y de qué modo, como si de un soufflé se tratase, a golpe de encuestas y de cámaras, se cocinó en primera instancia el auge del Partido del Verbo en primera persona del plural y, en segunda, el del Partido en el que podríamos estar todos, salvo los que no sean de ciudad. A gusto del consumidor. En realidad, con la denominación de cualquiera de los dos podríamos identificarnos todos sin que nos costara nada y sin necesidad de levantar la alfombra para mirar lo que hay debajo. Pero tal uniformidad, algo tan sin matices, es precisamente lo que me produce la desconfianza del lobo. Esa que me hace olfatear no se qué oscuros motivos de dominación.

Paisaje

Caminos

Caballos bajo la lluvia

Aguacero

Técnicamente agua-cero debiera ser ausencia de agua, del mismo modo que para-aguas, ese gran cancerbero, sirve contra la lluvia, que en ausencia de la misma pasa a ser un para-sol. Y a veces puede ser un contra-viento. Y muchas otras un contra-tiempo.

Uf.

Inmersión

Cuando el nivel de la crisis nos llegó al cuello supuse que estaba llegando el momento. Ahora sí. Aunque fuera espoleados por la asfixia, todos, nosotros, los indignados, los débiles y los nadies, nos uniríamos para rechazar la mentira, la corrupción, el hábil juego de los poderosos.

Pero cuando el nivel de la crisis nos llegó a la nariz, ahí sí, ahí comencé a perder la esperanza a medida que perdíamos el olfato y hacíamos mohines y nos poníamos exquisitos.

Pero lo peor vino cuando el nivel de la crisis nos llegó hasta las cejas y todos los tuertos nos quedamos ciegos.

Ahora, ya, empezamos a estar hasta la coronilla…  

Islas

A lo lejos, islas.

Islas en la luna. 

Islas rodeando el corazón bastardo de los que se duelen de soledad.

Islas.

Apenas un piélago desconocido en el océano de tus ojos.

Leer las ciudades

Para Imelda, que ve poesía en unas botas gastadas.

Librería 58

Babilonia Libros. Montevideo (Uruguay) // En esta librería localizó Sol al censurado Quijote de Montevideo. Ella sola, pese a que contaba como aliados, en aquellos días, con algunos de los mejores ratones de biblioteca que en el mundo han sido.

Como se ve en la fotografía.

Ayotzinapa

Oigo decir al 44 que los que quisieron arrebatarles todo, hasta el miedo les quitaron.

Poesía eres tú (solamente)

Llego tarde a un coloquio sobre poesía (tuve que ir al aeropuerto a despedir a unos amigos que regresaban a Chile, aunque me da que no querían irse). Llego tarde, como digo, a un coloquio de poesía y, por llegar, escucho a un ponente, en alegoría bélica, que el poeta debe declarar la guerra al lector. Manera sencilla de justificar lo ininteligible. Es decir, el puto Parnaso al que no entra ni dios que no sea poeta.

Y bueno, tal vez haya que declarar la guerra al lector, pero sin desarmarlo, sin dejarlo a oscuras. Dando la oportunidad de interpretar, de reescribir, de jugar con las palabras, rotas o intactas. Y entonces el lector, armado, podrá hacer suyo el poema.

Lo contrario, en mi opinión, pasa por pegarle desde retaguardia un tiro en el pie a las musas.

Cervino

Fotografía extraída de http://photography.nationalgeographic.com

Subimos a Zermatt caminando. Recuerdo un pueblo muy turístico y unos caracoles inmensos en el sendero. Queríamos contemplar el Monte Cervino, también llamado Matterhorn en la parte helvética. 

Sin embargo durante las horas que estuvimos allí solamente fuimos capaces de ver la pertinaz y espesa cortina de niebla que tapaba la característica imagen de la montaña. Ni el picacho torcido apareció.

Nunca he vuelto a Suiza.

El lodazal

Yo no digo que Monedero o Errejón o, hasta si me apuran, Tania Sánchez, sean hermanitas de la caridad, por utilizar un símil tirando a contrapuesto. Y no lo digo porque no soy quien y supongo que me faltan datos, pero observo que en los últimos tiempos, de pronto, alguien está escarbando en el lodazal con mucha prisa y sin ninguna pausa.

Me figuro que ese, o esos, alguien está sacando barro de un lado, el izquierdo, para hacer en el otro una montañita que oculte toda suerte de miserias que van adornando desde hace mucho el miserable panorama.

O quizá lo que ocurre es que, ese alguien, anda allanando el terreno para que todo sea lo mismo, a izquierdas y derechas, en un patio castizo (por lo de la casta) lleno de mierda y fango. Así todos iguales y que en las elecciones San Pedro se la bendiga a los de siempre, como no.

Si los excavadores fueron capaces de trocar, no hace tanto, en piezas cinegéticas a un ministro de justicia y a un superjuez, aguerridos cazadores los dos, que se vaya preparando en este 2015 la muchachada izquierdosa, que de caza más bien "na".    

Todo cambia

Grecia espera...

                        Y nosotros con ella

Foto de barrio

No sé quién hizo la fotografía pero reconozco el lugar y a la mayoría de los críos que observan atentos el balón. También reconozco el tiempo en el que sucedió porque, probablemente, yo estaba allí.

Éramos niños de la calle y cualquier espacio más o menos allanado nos valía para correr detrás de una pelota. Sin embargo los partidos más serios los disputábamos fuera del barrio. Unas veces en las pistas de La Salle y otras en los prados que había antes de llegar a Monte.

El patio de La Salle sigue existiendo, aunque ya no reciba las visitas de los niños del vecindario. En los prados ahora, tal vez como un hecho de justicia tardía o de broma del tiempo, hay varios campos de fútbol de reglamento, como los balones que casi nunca tuvimos. Nos arreglábamos con lo que nuestros pocos recursos o nuestra imaginación podían encontrar.

Mi madre me cosió en una ocasión un número cuatro blanco y primoroso, que compré en una tienda de deportes de la calle Alonso Vega, a una camiseta de pijama de color verde. Y esa fue mi equipación deportiva de aquellos días.

Una vez recogí en ella a una cría maltrecha de halcón peregrino. Pero esa es otra historia.

Árboles

Grainier trabajaba de cargador, aunque no en el apeadero, sino en el bosque, donde los aserradores operaban en parejas para derribar las píceas, los podadores se aplicaban a limpiarlas con las hachas, los leñadores las cortaban en secciones de seis metros de largo y por fin los cargadores las enlazaban con cables para que los caballos se las pudieran llevar. A Grainier le gustaban el trabajo, el esfuerzo, la fatiga mareante y el descanso profundo al final de la jornada. Le gustaban la grandiosidad que tenían las cosas en el bosque, la sensación de estar perdido y lejos de todo y la idea de que, entre tantos árboles que montaban la guardia, el peligro jamás lo podría encontrar. Pero de acuerdo con uno de sus compañeros, Arn Peeples, que ya era viejo y que de joven había sido un aserrador fanfarrón, los árboles eran asesinos, y aunque noventa y nueve de cada cien veces un buen aserrador fuera capaz de calcular correctamente cómo iba a caer el árbol, y hasta conseguir por medio de una serie de cortes magistrales y de cuñas que una pieza de cincuenta toneladas girara en redondo colina arriba y aterrizara detrás de él con tanta precisión como una aguja, la vez número cien podía acabar con su cara aplastada y él más tieso que la mojama, así de fácil. Arn Peeples decía una que vez había visto un tronco de cinco toneladas pegar un brinco sobresaltado, salir volando del carro, aterrizar encima de seis caballos y matarlos a los seis. Los árboles solo te trataban como a un amigo cuanto tú los dejabas en paz. En cuanto la sierra los hendía, ya tenías una guerra entre manos.   

Sueños de trenes

Denis Johnson

Literatura Random House