Entre chubascos

Fin de semana pasado por agua. Menos mal que entre chubascos de vez en cuando aparece alguna luz.
 Va a ser verdad que la esperanza tiene colores. 

Ironía que no a Libia

¿La Unión Europea, incluída España, va a prohibir por ventura la venta a Muamar el Gadafi de la inmensidad de armas que ya le lleva vendidas?

Romanticismo

Ahora, que me quejo y protesto por la que está cayendo…
Ahora, cuando las leyes disparan contra los débiles y desarmados…
Ahora, que escasea el pan de los pobres mientras menudea el desamparo y la desesperación…
Ahora, que nos las quieren hacer pagar todas juntas…

Ahora, los pragmáticos me hablan de romanticismo.
Del mío.
Y luego me hablan de la realidad.
De la suya.

Y me dicen que hay que contenerse.
Y me dicen que podía ser peor.
Y me dicen que hay que parar el golpe a la espera de tiempos más halagüeños.

Agazapados.
Acurrucados.
Acuclillados.
Arrodillados.

Y por un momento piensan que casi me convencen.

Antídoto para salir de las cavernas

UN ESPAÑOL HABLA DE SU TIERRA

Las playas, parameras
Al rubio sol durmiendo,
Los oteros, las vegas
En paz, a solas, lejos;

Los castillos, ermitas,
Cortijos y conventos,
La vida con la historia,
Tan dulces al recuerdo,

Ellos, los vencedores
Caínes sempiternos,
De todo me arrancaron.
Me dejan el destierro.

Una mano divina
Tu tierra alzó en mi cuerpo
Y allí la voz dispuso
Que hablase tu silencio.

Contigo solo estaba,
En ti sola creyendo;
Pensar tu nombre ahora
envenena mis sueños.

Amargos son los días
De la vida, viviendo
Sólo una larga espera
A fuerza de recuerdos.

Un día, tú ya libre
De la mentira de ellos,
Me buscarás. Entonces
¿Qué ha de decir un muerto?


Luis Cernuda

Luna

LUNA LLENA

La luna está completa esta noche.
Es decir, no cabe un alma,
ni un meteorito,
ni un astronauta.
Alguien colgó hace un rato
el cartel de “no hay localidades”
y el último loco sobre la tierra
cerró la puerta.

Mariano Calvo Haya

25 años de Creación Poética en Cantabria.

Edición del Parlamento de Cantabria. 2006.

La chispa

Ahora que también Egipto, después de Túnez, ha resuelto, con éxito según dicen, su propia rebelión, y que la pólvora democrática se va extendiendo con más o menos pundonor por otros países musulmanes de la zona, sigo escuchando que todo se inició con el sacrificio de un pobre muchacho tunecino al que la policía incautó su puesto de frutas y verduras.
Y no es que quiera desmerecer su terrible decisión y lo que supuso en el ánimo y la indignación de sus compatriotas, pero creo, ahora, que ya es hora de decir en honor a la verdad que la chispa se encendió realmente en el campamento de protesta de “Gdeim Izik”, allá por noviembre, en el Sáhara ocupado cuando miles de saharauis reclamaban una mejora de sus deprimentes condiciones sociales y económicas.
Pero debe ser que en esta España gobernada por unos “rarísimos” amigos del pueblo saharahui no interesa que esto se diga así.

Dibujos de viaje (3)

Mezquita de Damasco

Estupefacto 2

Bono le hace la corte a Obiang.

¡Casi ná!

Estupefacto me quedo

Ahora Mubarak es un dictador (¿por qué no antes?).

Y Suiza congela sus cuentas (¿por qué no antes?).

Y la ministra de defensa del gobierno español con una estupenda cara compungida manifiesta que se han cometido errores y se ha justificado a dictadores (pero el de Marruecos por ahora no entra).

Y mientras tanto, un corifeo del PP, como si él supiera mucho de eso, nos llama a la rebelión.

Pena de país.

Egipto

O las revoluciones cogen traspuestos a los que entonan las canciones de cuna para el Poder,

o los revolucionarios corren el riesgo cierto de acabar durmiendo ellos mismos el sueño de los justos.

Es una cuestión de equilibrio.

(¡Que haya suerte por esta vez!)

Corriendo tras los antílopes

Trae el vino y las flautas, va a llover,
nuestra labor no es la victoria, hermano,
no apagues el candil, entre esta noche
y tu vejez no media más que tiempo,
usa como manteles las banderas
y recoge los nombres sin sus cosas
que los naufragios dejan en las playas,
baila, nuestro quehacer es la derrota,
vaga desnudo por las avenidas
como un diablo tentado por la luz,
dibújate en el cuerpo de una hembra
como una blusa húmeda y demora
tu carromato lejos del mercado
mientras lloran las vírgenes de yeso,
porque nuestra tarea es escribir
los poemas inútiles, hermano.

Pero caiga la sal sobre tus hazas,
se establezca el dolor junto a tu puerta,
prosperen los traidores en tu ruina,
te precedan tus hijos en la muerte,
pierdas tus reses y tu compañera
y supliques piedad de quien te odia
y reclames amor de quien te teme
y formes en el bando de los tristes
y hocique la migraña en tu cerebro
y los jueces injustos te persigan
y que Dios se suicide por tu culpa
si escribes un poema innecesario.



Gonzalo Sánchez-Terán.
Desvivirse.
Colección Visor de Poesía.
ISBN 84-7522-985-9

Obturados

Meknes (Marruecos)

Recientemente mi compañero de la Caverna de la Luz (blog al que podéis acceder si miráis a la columna de la derecha) ha hecho una reflexión titulada “Capturar” sobre la fotografía de antes y la fotografía de ahora. Desde luego yo no soy un especialista, pero como simple aficionado también me he percatado de que, de algún modo, en esto también se pierden los ritos, de la misma manera que se pierden los paisajes. O tal vez, por ejemplo, profesionales como el de la imagen que ilustra esta entrada. Aquellos fotógrafos de plazas, parques y playas que una vez nos retrataron. Hace mucho de esto, en los tiempos de Pixie y Dixie.
A nosotros, que todavía no sabemos muy bien como deambular por la era de Píxel y Dixel.

Librerías (13): Chile

Santiago de Chile

Contra un muro infranqueable nos hemos dado un coscorrón

Foto de Valentín Andrés

Así como Don Quijote entró en El Toboso a medianoche y sin luces, topándose con la iglesia principal del pueblo, también en mi barrio nos hemos dado siempre con la iglesia, con la nuestra, una humilde capilla que nunca necesitó torres ni campanarios, porque allí somos más bien tirando a austeros y templados.
La capilla del Barrio San Francisco ha sido desde que yo recuerdo el lugar al que todos íbamos a parar. En un barrio obrero y de aluvión había que economizar recursos, así que por ahí hemos pasado, durante años, todos: niños que se reunían, adolescentes que se reunían, estudiantes que se reunían, trabajadores que se reunían, vecinos que se reunían…
Hasta creyentes se reunían.
Allí hemos recibido a los que llegaban y hemos llorado despidiendo a los que se marchaban.
Por eso, ese pequeño local en los bajos del portal número 20 ha sido toda la vida un lugar de celebración.
Y además los vecinos del barrio, con amistades o con rencillas, siempre hemos sido muy nuestros.
No es extraño entonces que ahora, cuando alguien desde fuera pretende arrebatar nuestra costumbre y nuestra historia cerrando el recinto a cal y canto, el vecindario se rebele.
En estos momentos a esa Jerarquía que actúa de modo tan administrativo y tan poco pastoral habría que recordarle que sería bastante apropiado que escuchase a sus ovejas, no vaya a ser que se descarríen. ¿Que no hay curas? Por lo que sé hay hasta voluntarios.
No vamos a pedirle al Obispo milagros en estos tiempos en que son otros los que se afanan en repartir panes y peces entre los necesitados. Pero sí, al menos, algo de fe. Aunque sea la fe de nosotros los ateos.

Don Elanio

Foto cedida amablemente por Javier Portillo

Esto que nos ha dado últimamente de dedicarnos al pajareo (a la observación de pájaros, quiero decir) tiene muchas ventajas y algún que otro inconveniente; aunque ahora me voy a referir sólo a la parte agradable. Dentro de esta parte se encuentra el hecho de que tanta actividad sirve para conocer gente. Por ejemplo a Don Elanio Azul que, no siendo un asiduo de estas tierras, a veces se presenta por aquí sin muchas alharacas ni toques de trompeta. Tímido que es él.

Mosqueteros

Ahí están, brazo extendido, formando entre todos un nudo gordiano. El símbolo de una unión que debe hacer la fuerza. Y realmente la hace. Es la fuerza de lo injusto y de lo inmoral. En su horizonte de mosqueteros resabiados se encuentra su propio beneficio. Salvan su culo mientras padecen amnesia. Y de paso nos quieren hacer creer que su pacto ha sido un gran esfuerzo en pos de nuestro provecho. Algo que por otra parte carece de toda lógica. Los de aquí, al otro lado del proscenio, no podemos estar satisfechos porque estos “amigos” hayan conseguido que vayamos a trabajar más tiempo por menos dinero (en el caso de que muchos de nosotros logremos encontrar trabajo durante el tiempo suficiente). Ni poniéndonos en el camino a los lobos del miedo, esos que nos dicen que podía haber sido peor. Ya. Pero ése debió ser el trabajo de los del otro lado. No de los que presumen, injustificadamente, de estar en nuestra parte de la mesa.
Así que ahí están, ellos, los caballeros, tan lejos de nosotros y tan cerca de sí mismos.

Tan ridículos.

Sonidos

Sobre todo,
el inabarcable fragor del mar como telón al fondo.
Después la soledad muda hecha de sonidos.
Una campana a lo lejos,
y a lo lejos, amortiguados, otros artificios de los hombres.
Más allá las voces insumisas de miruellos y zarapitos,
y los perros que combaten el miedo en un estruendo encadenado.
Luego, ahogándose en su turbiedad, la noche y el silencio.
Y al final,
el leve paso del que escucha.