Genevieve Taggard

A los veteranos de la Brigada Lincoln

Decid que no sabían español

al principio,

y  nada de las artes de la guerra,

–  Cómo apuntar, cómo atacar y retirarse,

como matar, cómo enfrentarse a la muerte  -no lo sabían, al principio.

Decid que el aire azul

se llenó de protestas y camorra,

palabras secas y miradas ásperas.

Decid que eran muy jóvenes. El rostro

macilento en la trinchera y el muerto en los olivos,

el flaco y el enfermo, el destrozado,

ciegos, en el hospital, todos muy jóvenes.

Decid que eran muy jóvenes, 

que no sabían muchas cosas

que eran humanos. Decidlo todo, es cierto.

Y ahora decid

que mientras los famosos, los grandes, los viejos, los ricos

y los ambiciosos se afanaban

vendiendo, discutiendo,

traicionando, encubriendo, transigiendo,

cortando un pelo en cuatro, publicando

malos periódicos, firmando malas crónicas,

dictando malas leyes, sobornando,

chantajeando, lloriqueando,

oprimiendo, estrangulando – ellos

comprendieron y obraron, supieron y murieron.

O  si no, regresaron a sus casas, a una paz

que no es tal paz. Decid

que ya no son tan jóvenes y que nunca aprendieron

las artes, las cautelas de la paz – esta paz-

y los trucos del miedo.

y que lo que supieron, aún lo saben,

y a lo que se atrevieron, aún se atreven

                                             Genevieve Taggard