Esto no es un diario XIX

Llueve. Niebla al otro lado de la ría. Todo se repite con constancia digna de otra empresa. Enciendo la radio mientras preparo el desayuno y como todos los días la primera palabra que oigo tiene que ver con aquello que nos mantiene en el encierro. Desconecto la radio y escucho al coro del alba.

Me contengo a duras penas y miro por la ventana.
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Monotonía de lluvia en los cristales, diría Antonio Machado, y de ese modo retrataría este vadear los días sin final, este esquivar a lo invisible, observando a lo lejos el mar desde la melancolía.
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Inmóviles las ramas, inmóviles las hojas. El árbol quieto, conservado en ámbar.