Somos millones en esta isla errónea y apenas alguno sabe que llevamos vidas de náufrago

martes, 15 de noviembre de 2011

Javier Heraud

Partida


De pronto estaba en el avión
y todo era nuevo, raro, extraño.
Ahí quedaban madre y padre
y hermanos y camaradas.
("Es difícil dejar todo abandonado"
pero yo sabía que volvería luego,
y todo nacería de nuevo
bajo la primavera vieja y tardía de Lima).
¿Qué son 24 horas en un avión
sino el tedio, el sueño, el hastío?
Pero a veces se ven hermosas nubes
y campos pequeños,
y cielos y lluvias, y mares.


Javier Heraud (1942-1963)
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En mi último día en Perú encuentro en una librería un ejemplar de "Poesía Reunida" de Javier Heraud, muerto a los 21 años en la guerrilla.

Como un verso cortado en flor.

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